Contra el olvido

A MANERA DE PRÓLOGO

2011-08-31T05:35:00.000-07:00

Quienes nos empecinamos en hacer literatura en estos contextos poco propicios, donde los estados tienen el deber de ocuparse de problemas mucho más acuciantes que la difusión de lo producido por su intelectualidad, obligándola así a operar, prácticamente, desde la clandestinidad, desde el más pulido de los anonimatos, no podemos dejar de agradecer al Comité Organizador del IX Encuentro de la ULEAM en Manabí, a su querido gestor, el poeta Horacio Hidrovo Peñaherrera, su coordinadora Damia Mendoza Zambrano, a la eficiente asistencia de Juan Carlos Muñoz y al pueblo ecuatoriano.
En especial a cada habitante de la región manabita.
Porque más allá de los usuales escollos, más allá de las falencias humanas, más allá de nuestras patéticas egolatrías, durante siete maravillosos días nos brindaron esta oportunidad de hacer posible la solidaridad y la esperanza. Nos ofrecieron un sitio en las filas de quienes creen que un mundo mejor es posible. Y que, si bien no tenemos, que nunca tendremos una identidad compartida, al menos conseguimos trabajar juntos en pos de una idea, de un sueño, de un destino común. A sabiendas de que comenzar a andar en pos de ese destino significa mucho más que enfrentarse a las distintas y feroces individualidades fomentadas por la aldea global.
Significa comenzar a escuchar las otras pieles, los otros ritos, las otras voces.
“El arte está lleno de balbuceos, solo unos pocos dan el grito, levantan el canto.”[1]
Por eso, aquellos que hemos tenido el extraño privilegio de ser escuchados debemos encabezar la resistencia contra los embates de esta sociedad viciada de mezquindades espirituales, desidias oficiales y urgencias económicas.
En definitiva, “uno es lo que hace para cambiar lo que es” [2] y entonces, ningún quehacer resulta más atractivo que organizar la resistencia desde la trinchera de la identidad cultural de los pueblos.
Tenemos como lema el pensamiento que Eduardo Galeano pone en labios del cineasta santafesino Fernando Birri:
Ella está en el horizonte. Yo camino dos pasos y ella retrocede dos pasos. Avanzo diez pasos y ella retrocede diez pasos más. Por más que camine se que nunca la alcanzaré. Pero para eso sirve la utopía… para caminar.
Sirva esta humilde antología como agradecimiento a la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí, Ecuador, y esencia medular CONTRA EL OLVIDO.

Norma Segades - Manias
(Santa Fe-Argentina)

[1] Jorge M. Taverna Irigoyen (Presidente de la Academia Argentina de Bellas Artes)
[2]Eduardo Galeano (Escritor uruguayo)

ALFREDO MARIA VILLEGAS OROMÍ (Punta del Este – Uruguay)

2011-08-30T07:59:00.000-07:00

Nacido en Buenos Aires, Argentina, el 26 de abril de 1955. Es residente y Ciudadano Legal de la República Oriental del Uruguay.
Egresado con el título de: Ingeniero en Producción Agropecuaria, Facultad de Ciencias Agrarias, Universidad Católica Argentina (1978).
Escritor, Investigador y Gestor Cultural. Es creador y organizador de los Encuentros Internacionales “Poetas y Narradores de las Dos Orillas” en Uruguay.
Fundó “Ediciones Botella al Mar – Uruguay” junto con la escritora Rocío Cardoso Arias. La editorial extiende las actividades de “Botella al Mar, Argentina”, creada por Arturo Cuadrado y Luís Seoane en el año 1946.

LIBROS DE POEMAS PUBLICADOS:
• Sombras del Silencio (1973, Buenos Aires)
• Tu Sangre Bajo el Sol (1977, Buenos Aires)
• Mensajes Escondidos (1999, Buenos Aires)
• Tiempo de Leyendas (2003, Buenos Aires)
• Poema del Ama Guasú (2004, El Dorado, Misiones, Argentina) Grabado por Joselo Schuap y Raúl Barbosa e interpretado en los Festivales de Cosquín y Jesús María, (Córdoba). Editado en el CD “Agua Bendita”, por Joselo Schuap.
• Celebraciones y Desgarros (2005, Buenos Aires)
• Nacimientos y Agonías (2005, Montevideo)
• Celebración de la espalda (2006, Montevideo);
• Montevideo al Sur (2006, Tafalla, España)
• Pampeanías (2008, Montevideo)
• Poema del Ama Guasú y otros poemas (2009, Montevideo)
• El verdadero nombre de las cosas (2010, Buenos Aires).

UNA MUJER

“…me duele una mujer en todo el cuerpo”
Jorge Luis Borges

Una mujer me llega y me desarma
con el vientre sin pausas y sus piernas
marcándome silencios en la nuca,
despeñándose en besos por mi espalda.

Una mujer me sabe de memoria,
con paladar alerta y sin respiros,
pulsando cada esquina de mi cuerpo
sin hacer la más mínima advertencia.

Una mujer se duerme a mi costado
como duermen las hembras de su raza,
aunque aparentemente inofensiva.

Esa mujer es ángel y guerrera:
seduce con su voz mientras esconde
un puñal y un amor bajo la almohada.

XV

“¿Por qué la mano traza palabras en la noche
que nadie puede oír?”
Rubén Balseiro

Tal vez
la palabra es una tregua
que nos dejan los ángeles oscuros
cuando ya no hay lumbres en la noche.

Otra es la música
si el verbo se incinera entre las piedras.

A hierro vivo
ella sube por la fragua
y enciende los candiles
y los soles
y los labios
y nada queda más allá de un nombre,
apenas el aliento de una voz
mordiendo las cenizas
con un beso en la frente.

Entonces,
es ella la palabra que nos salva.

COCINA DE CAMPO

a Agustín, mi hijo-compañero

Si no amaina la tarde los aromas
a leña, a caldo, a vos en la humareda,
será el carbón solo una brasa quieta
en el murmullo hueco de la sombra.

Si no aflojan los fríos, esa costra
de tizne amurallado en la matera
será un paisaje oscuro, una frontera
enmudeciendo un cielo sin palomas.

Pero estoy aquí, acomodando un tiempo
ausente en las anchuras de la pampa
porque ciertas nostalgias me lastiman:

Él ensilla su tropa de silencios
silbando una canción de madrugada
junto al fuego que aguarda en la cocina.

LA AUSENCIA DE LOS BROTES

a mis hijas: Lucía, María y Pilar

¡Es tan corto el día
con el amanecer desordenado!

El alba trastabilla
y ciertas cosas quedan sin hacerse:
despabilar las hojas quietas del invierno,
corregir los manuscritos de los árboles,
ensillar cada mañana una utopía
y arrear la soledad hacia otra tierra.

No me alcanza la luz
para desarmar la ausencia de los brotes
que siguen creciendo sin mis ojos,
sin que pueda amainarles las heladas
ni desbrozar la quemazón de las ortigas.

A fin de cuentas,
elegí la distancia de mis manos
y me ganó la noche, mirando desde lejos,
cómo levantan vuelo las espigas.

LA MONEDA PERDIDA

“Buscó el amor, esa última moneda
por la que hurgamos un bolsillo roto”.
Graciela Zolezzi

Estuvo sin hallarla tanto tiempo.
La recordaba desvelándole las lunas;
aparecía,
impredecible,
alborotando quietudes y moradas.
Ciertos causes le anunciaron
su necedad en guardia:
ese tacto de metal entre los dedos.

Nunca fue de Oro;
apenas un bronce con marcas prematuras
y derrotas imprevistas.
Un reverso en blanco,
una cara austera
y un relieve gastado,
casi incomprensible.

El frío de mayo le sorprendió de golpe
cuando una mujer azul
se le instaló en los ojos:
¡estaba acariciando un canto irregular!
Esa moneda que creyó perdida.

EL MOTIVO ES EL AMOR

Porque te amo
acomodo las palabras
como altero la sintaxis de tus hombros.

Mis manos no riman con tu sexo
ni con las vertientes
abiertas en tus muslos.

Las urgencias de la luz en tu costado
son apenas el ritmo del deseo,
la necesidad de retenerte.
Sos el hallazgo
de un jarro de agua fresca entre las piedras.

Las carencias y mi nuca
descubren su derrota al extrañarte:
huérfanas insistentes de caricias
que tardan en llegar
desde la otra Banda del Río.

Porque estoy irremediablemente enamorado
sobrevivo en un papel
con el corazón sin tregua.
El motivo
es el amor,
la Palabra,
no el poema.

XXVIII

a mi padre

Lo abrazó con firmeza.
Con la irrepetible ternura del abrazo
de un padre a su hijo.

Del Abrazo del Padre
a su hijo que lo necesita;
del abrazo del hijo
aunque vaya repitiendo las ofensas.

Del abrazo del padre:
que seguirá perdonándolo en sus brazos.
Los del hijo,
que se acerca con los ojos y espera ese refugio.

De los brazos del padre
y del hijo
que se buscan una y otra vez,
y otra y una vez más.
Y otra.

EL ALBA

a mi hijo Matías,
mi primer viento

Que de una buena vez empiece el día
porque esta noche ajena me desalma
y es tan difícil enterrar los miedos
si me cuelgan jirones de los hombros.

Quiero que empiece el sol con sus dibujos
a señalar la sombra de los árboles
y no aquellas que suelen sucederme
como algo que me habla desde arriba.

Y estoy aquí esperando el primer viento,
el primer pájaro cantando por el alba,
la luz que desconcierta los sillones.

Pero apenas si vengo con mis manos
poniéndole palabras al insomnio
y que la soledad no me recuerde.

LA VENTANA ABIERTA

Alguien le encendió una ventana.
Se llenó los ojos con el fragor del Río
consumando los aromas de la noche.

Despabiló sus heridas en el agua
para que las supiera propias,
para que doliesen grises.

Era su forma de acomodar las pérdidas
y atreverse a mirar lejos
sin arrastrar las cicatrices como un duelo.

Entonces se dio cuenta:
la luz estaba allí
iluminando esa ventana abierta.

ANGELA PENAGOS LONDOÑO (Medellín – Colombia)

2011-08-30T07:01:00.000-07:00

Nace el 14 de Junio de 1951.
Asiste a la dicha de la mujer antigua, de la asombrada, de la imaginera y de la niña de inocencia recuperada que siempre la habita.
Guarda en el cofre de la memoria imágenes de su casa antigua, de paredes altivas y corredores amorosos donde le enseñaron a jugar con el alfabeto.
Es caminante de senderos agrestes, de piedras marcadas con el sudor de sus ancestros. En algunos lugares quedan sombras de las huellas dejadas por nuestros indígenas.
Ha atravesado bosques y montañas. Ha cruzado ríos y quebradas. Ha visto casitas de bahareque olvidadas, desvencijadas y otras sostenidas por los recuerdos.
Se alimenta con pedacitos de amaneceres, con envolturas de luna tibia y sueños que van haciendo historia con sus propias historias.
Borda con hilos de oro hasta darle forma de esplendor al sentimiento que llamamos A M O R.
Se inventa a si misma cada mañana, rompe la rutina regalando palabras nuevas, para las personas que también son nuevas cada mañana.

MÚSICA DE MARIMBAS

Lo negro empezando a crecer
que aún llevo sangre en mis ojos.
Jorge Jackson

Acomoda
mi cuerpo destechado
en lo urbano
de tu río
y esconde mi niñez
en el festejo
de tus cerros.

Soy negra
amasijo de tierra
labios de pez
oración de brasa
y piel dispuesta
para el rito.

Traigo en mis ojos
los ojos de mi madre
paridora
de penas
y desalojo
de siglos.

En la cinta
de mi pelo
hierve
el sudor oscuro
de un noviembre
sin retorno.

TORMENTA DE VERANO

Gemido de tus ojos en mi piel

Una niña
se queda enredada
en el atrapasueños
porque tiene
sus medias rotas
y se siente
ciega
en su propia liturgia.

Ella no sabe
que en el país
de su corazón
habita un mago
que cura el miedo
y pinta sus ojos
de colores.

La sonrisa herida
como tierra blanca
espera en su nombre
derrame
de flor.

La esperanza
- cristal de sal-
donde se amarra
una lágrima
es la tormenta
donde se congela
la tarde.

CAMINO A MANABÍ

Ecuador

El sol
enciende la pupila
y saboreo
el misterio.

Voy de viaje
y campos alucinan
mi verde mirar.

El río es un hilo
de verano
donde tú ya no me esperas.

La soledad
alumbra
las nervaduras
del cielo
en la hora
que nadie responde.

Los ceibos
jardines de fantasía
con raíces al cielo
y un florecer
de lágrimas blancas.

Para esta sed de olvido
el camino
y el reloj
golpean en el viento.

Los cercos se alejan
así como el instante
se agota entre
la nada.

MUJER, TÚ TIENES LA LLAVE

¿Quien dijo que en el olvido
nada puede crecer?
Juan Gelman

A las mujeres
cansadas
tristes
olvidadas
abandonadas
solas
deprimidas.

Por qué espiral
has pasado sin salir
de la prisión?

Mujer
no estás sola
hay otra que acompaña
tu orfandad.

Se diría que la memoria
eterniza
la distancia
de tus miedos.

Encuentra
la vida serena
la palabra sincera
la luz en tu
rostro.

Solo escucha
el latido
que retorna
en aires de silencio
y disuelve
el rencor
en la mitad del día.

Algo hay en ti
que te lleva a la verdad.
Eres agua para la sed
sosiego para el alma
canto para el olvido.

Mujer, tú tienes la llave.

CANCION PARA DORMIR LA TRISTEZA

¿Recuerdas tristeza
mi deambular sereno
por su desnudez?
Mientras en el rincón
más extraño
ocurría el dolor despiadado
de la ausencia.
¿Recuerdas tristeza
las plegarias dejadas
en la mesa de noche
y el garabateo de mi nombre
en el separador
del libro-nube?
¿Recuerdas tristeza
el grillo alargado
a mis espaldas
con murmullos de engaño
violín de presagios
que rompía la calma?
Recuerdas tristeza
la copa de vino servida
en el abandono
de aquella madrugada,
como un beso fugado
de su boca clausurada.
Recuerdas tristeza
cómo languidece la espera
y en el alféizar de la luna
se desvanece la noche
sin el ritual del amor.
Recuerdas tristeza...

INVENTARIO DE OLVIDO

Amor,
sabes entregarme
en lecciones pequeñas
la forma exacta
de silenciar
mi flor.

¿Se puede resistir
al deseo,
constante agonía
de mi naturaleza
original?

Calla
mientras tildas
mi cuerpo de esdrújulas,
bella manera
de relajar
la rigidez
de tu poema.

CARLOS LUIS ORTIZ MOYANO (Alausí - Ecuador)

2011-08-29T07:54:00.000-07:00

Poeta, comunicador social, catedrático universitario, con estudios de maestría en Estudios de la Cultura con mención en Literatura Hispanoamericana en la Universidad Andina Simón Bolívar con sede en Quito.
En el 2005 obtuvo la primera y única mención de honor en el Concurso Nacional de poesía Jorge Enrique Adoum, en el 2009 obtiene una mención en el concurso internacional de poesía el Verso Digital organizado en Andalucía España con un texto titulado Un lugar sin estaciones, en el mismo año obtiene el primer lugar y premio único en el Concurso Nacional de Poesía Ileana Espinel.
Obtuvo un premio en la Bienal de poesía de Tungurahua con el poemario Los duelos de un infante.
Ha participado en varios recitales en diferentes ciudades del Ecuador y en proyectos culturales con el colectivo ya desaparecido Machete Rabioso.
En la actualidad radica en Guayaquil y se dedica a la docencia y a la investigación.
Ha publicado Zigzag del solitario, Lírica para vagabundos, Los duelos de un infante, así como en revistas y en blogs dentro y fuera del país.

VIII

A Carola Caiozzi, en el Sagrado

Caminaba, se enredaba en el augurio de la hierba, se vivificaba en las grietas, que deformes desplazaba la lluvia sobre las canchas. Los árboles recién plantados se devoraban hacían afuera, y era una bocanada de humo el teatro vacío. Antes, detrás de una ventana, unos ojos claros me enseñaron a reconocerme en la estancia de las rejas, porque era allí donde empezaría nuevamente el martirio del poema. Es la vida, me decían otros, para encontrar una respuesta que sólo podía ser disgregada en el mar.

XI

Reviso mis pertenencias,
son pocas,
comparadas con las pertenencias de un muerto.

XIV

Toco mi cuerpo y siento la tersura de quienes partieron.
El olvido se vuelve una sola masa corpórea,
líneas de fuego se desmoronan en mis dientes
que de a poco se convierten en la carencia del polvo.
Muerdo todas las manos que tapan mi espejo,
entonces muerdo el vacío.
Estoy en deuda con la estación donde los primeros versos
fueron también los primeros grilletes.
Llevo una legión de gusanos,
que a coro cantan la última andanza de mis muertos.
Me arrullo en los anaqueles cercados por la lluvia,
que es siempre la misma en cualquier lugar, en cualquier pensamiento
y en cualquier invierno.

Crece el poema como un niño encerrado.

XVIII

El patio se endureció cuando el niño se empapó de arrugas,
los retratos se deslizaban sobre la fauna de una herida,
porque también las heridas están compuestas de animales,
de regiones donde el clima es tan descalzo como el pensamiento.

Escuchaba el ladrón de limones
una canción en la misma cantina donde murió su padre.

Esa manía de treparse a los árboles
de confundir los frutos con estrellas delgadas.

El niño hundía sus dedos en una lavacara
y un barco de periódico intentaba salvar su proa.

Oh capitán my capitán,
Oh marinero en tierra.

El ladrón de limones y el niño
son los mismos cuando me enlazo a la bruma.

XXI

Una franja de arena tapa la casa que habito
no sé qué lugares me esperan
ni en cuantos he vivido.

La ciudad crece con sus bailes de medio día,
con su esfera dorada quemando los parques.

¿ A quién se le ocurrió hacer crecer a los hombres?

La única patria que salvo es la infancia
con sus adoquines quebrados de humedad,
con un gato tuerto,
con una revista alquilada.

CARMEN M. RIVADENEIRA BUSTOS (Esmeraldas – Ecuador)

2011-08-28T07:53:00.000-07:00

Directora de Cultura de la Universidad Técnica “Luis Vargas Torres” de Esmeraldas. Publicó su primer libro de relatos, EL NOVEDOSO TRANSCURRIR (2001), en coautoría con su hijo Lenin Lara. En el 2003, VERSOS DE LA AUSENCIA (poemario), y un libro de normativa BREVIARIO PARA MEJORAR EL HABLA. Están listos para su publicación el poemario CONVOCACIÓN, LA CASA DE LA MUJER DESNUDA (relatos), CANTOS PARA DANIELA (poesía infantil) y LA NIÑA FIFÍ Y PERRO VIEJO (cuentos infantiles). Ha asistido a algunos Encuentros poéticos. Coordinó (2002), junto al poeta Stalin Valdivieso, el Primer Encuentro Nacional de Escritoras del Ecuador en la ciudad de Manta. Es fundadora y vicepresidenta del Círculo Femenino de Cultura de Esmeraldas. Creadora de programas radiales dedicados a mejorar el uso del idioma, los condujo en varias emisoras de su provincia durante aproximadamente 4 años. Es productora de programas culturales de televisión; produjo, dirigió y condujo el programa televisivo cultural “DÍGALO ASÍ”. Conferencista en temas culturales, educativos y sociales, es invitada permanente a foros de esta índole. Ganadora de algunas distinciones en diversos concursos literarios, fue considerada el presente año por los gremios periodísticos de la provincia Esmeraldas como la Intelectual del Año. Es una reconocida gestora y difusora cultural. Ha organizado y efectuado algunos proyectos culturales, donde el arte en general y la Literatura, particularmente, han tenido exitosa cabida. Actualmente trabaja en calidad de directora del Festival, en la realización del VI Festival Internacional de Arte, Ciencia y Cultura Nelson Estupiñán Bass, de la UTE-LVT.

SI SOLO

Si solo una palabra
tan solo una
de las tantas que hoy
recitas.
Si solo una caricia
tan solo una
de las suaves y tiernas
que me ofreces.

Si únicamente un beso
tan solo un beso
devoto,
dulce y fresco
hubiese mitigado
en su momento
el acerbo camino
de mis dudas.

Mis ríos desatados
habrían arrasado
las distancias.

Y florecidas mis rosas
hubiesen mutilado las espinas.

NI ENCIERROS NI SOMBRAS

Seguramente un día, de siglos anteriores,
algún antepasado, alguna hada
en celda oscura mantuvo mi albedrío.
Y a lo mejor por eso, en el preciso instante
en que aunando sus fuerzas mi madre me alumbrara;
en justa rebelión, mi voluntad y espíritu
perpetuos enemigos
del encierro y las sombras se declararon.
Por esto amo con ellos la libertad, la luz, la vida.
Libertad del pensamiento, luz del día,
claridad de Natura en todas partes.

Odio el encierro.
Me angustian los espacios pequeños, sin salida,
no importa, si acaso, momentáneos sean.
Amo la vida. Vida con libertad y luces
para que libre vuele el pensamiento
por lúcidos espacios compartidos.
Odio lo umbrío si no es el sol que lo circunda;
y la estrechez, si no es la de los brazos
de los seres que amo.
No a las sombras si del entendimiento son
o provocadas en áreas
que la visión absurda patentiza.
No a la prisión si no es la del amor que destella
y que al pináculo del orbe nos levanta.

No, no para siempre
al encierro y las sombras.

NOSTALGIA

Del tiempo en que sus ojos
vieron las espumas
blanquecer las olas en la playa,
llegan también las olas
que se llevaron
la fantasía escrita
en esa arena
con el lápiz digital
que empuñaron
los sueños de la infancia.

PÁGINA EN BLANCO

No busques en mí los arrebatos
que tú y el tiempo
llevaron a la nada.
No busques arrebatos
que el olvido,
sin lugar a excusas,
volvió página en blanco.

ALUD

Dorados rayos
entibian la mañana.
Un corazón espera,
apremia la respuesta.
Y súbito un alud
estrepitosamente se desgrana
para matar en frío
a la esperanza.

DESGANA

Impasible el firmamento límpido
espantadas las nubes, de azul viste.
Únicamente un sol,
solo un sol que calcina en él habita.
Niña hecha de hilos,
con el azul sin nubes
y el sol de la canícula,
sedienta,
solo hilos que una y otra vez
estrangulan tu hambre.

A TUS CELESTES SAVIAS

Corazón, odorante el amor
floreció con tus riegos de mi alma.
No dejes que tus Furias
corrompan la cosecha bien lograda.
No las dejes,
que trizan el sosiego,
que vuelven saltimbanqui la confianza.

No las dejes, que me enrabian
me apabullan, me acongojan.
A su paso, me aterra el arrebato
de querer olvidarte
de desear no verte
de interponer para siempre
entre ambos la distancia.

No repitas las andanzas
que nos vician.

Déjame exorcizar a los demonios
de tu intemperancia
de tu vanidad que niegas
de tus travesuras que dañan.
Déjame que convoque hacia este lado
a lo inmenso de tu ser de niño bueno
con su ternura
de hombre apasionado que ama.
¡Déjame convocarlo!
¡Yo lo convoco!

Necesito que acuda
a liberarme.

No quiero que mi huerto
se transforme en yermo.
Convoco a tus celestes savias
para salvar el vergel que cultivaste.
¡Sálvalo!

SAUDADE

Tengo para ti, inagotable,
un mar de recónditas ternuras.
Agostadas las alas
del vuelo pasional que disfrutamos
se desbordan adentro todas las suavidades
para aliviar tu espíritu,
si estremecida ave te percibo
entre el despiadado caer de la tormenta.

Mas, hurgada la memoria de mis íntimas vivencias,
ante la dicha de encontrar que acurrucada en el fondo
persiste de mi amor primero su vigencia,
presa soy de la añoranza del tiempo,
mágico tiempo,
en que solo tu mirar bastaba
para encender mi corazón
mi piel,
y apurar mis líquidas esencias.

Y SE NOS VAN…NOS VAMOS

Y se nos van … Se van.
Y tan solo nos queda de su paso
el registro intangible
de los irrealizados sueños
que para ellos soñamos.
Afanes incumplidos
en el decurso de la angustia
por el pan, el traje
la vivienda.
Anhelos diluidos
en el evo de las siempre
tareas incompletas.
Y se nos van,
sin que de compartir
las grandes, las pequeñas cosas
el turno nos llegara.
Distantes en el mismo espacio.
Lejanos. Apartados.
Y en inexorable hora,
sin poder retenerlos,
se nos van…se van.
Hasta que un día, con una ruma
de propias cuentas impagadas,
por la costumbre estúpida
de postergar las mínimas
y sanas complacencias,
rindiendo a las leyes naturales
el tributo,
nosotros, simplemente,
también nos vamos.

DULCE MUJER

De cuando la razón posara en mí
sus sabias luces,
vívida en los recuerdos se mantiene
la dulce imagen
de una mujer buena.

Dulce mujer de sonrisa fresca
pasitos cortos
y apresurado andar.
Dulce mujer inclinada al servicio
sin más causa
que su eterna alegría
de la entrega.

Cuando crecía,
algunas veces le inquirí el motivo
para que siempre con el bien,
a los protervos,
devolviera la maldad que le inferían.

Buena y dulce mujer,
hoy más que nunca la recuerdo.
Al contrario del suyo estoy sintiendo
el miserable barro,
el espíritu ruin,
de los que el bien reciben y lo pagan
con perverso empeño.

¡Ah, dulce mujer!
Ya no está.
Y su mundo de bondad me abriga.
Inacabable es su esencia
que suaviza esta dolida estancia
del ahora.

¡Ah, noble mujer,
dulce y sonriente!
¡Ante la vida,
abrumada y con gratitud
me inclino,
porque entre sus dones
permitiera
que ella sea mi madre,
madre buena!

EL HORIZONTE … A VECES

A veces cuando miro el horizonte
se allegan las penumbras del pasado
y en medio de sus sombras descubro estremecida
las llamas de unos ojos que me acechan.
Se pierden del entorno los vívidos colores
y mostrando sus inclementes garras
surgen monstruos arcaicos
de babosa y repugnante toba.

A veces cuando miro el horizonte
instálase aplomada la tristeza,
mas resurjo con la fuerza limpia
que en su línea me trueca en osada equilibrista,
gladiadora de sueños que me acercan
al punto que me conserve ilesa
de esas atroces fieras
que en lo arcano se esconden
con su azote de culpas
y el amargo de los sinsabores.

CARMEN VÁSCONES (Samborondón - Ecuador)

2011-08-27T13:58:00.000-07:00

Libros: La Muerte un Ensayo de Amores., 1991 Con/Fabulaciones, 1992; Memorial Aun Acantilado, 1994; Aguaje, 1999. Inéditos: “Un solo de mujer, Falopio o memoria del deseo”, “El actuante o una vida innominada”, “Hilo de agua”, “Luna aborigen”

DE CARMEN VÁSCONES DE LIBRO INÈDITO: UN SOLO DE MUJER

I PARTE: SOLEDAD PAGANA

SALANGO FLOR DE MONTE
potranca de Pariaca
guayacán hilera de ermitaños
ceremonial a tu paso

Estuario agua vientre
¿Carmen de quién?

(Me tocas tantas tocas veces tú)

Uva tierna mi lengua te despetala
orujo mío
sabor fermento cáliz de tierra
sol para la instancia del amor

Vendimia
roca gigante asentada de pájaros
te dicen al oído mi secreto
de peces y alburas

Crecen lentamente mis sarmientos
como beso de volcanes.

PRINCIPIO DE TOCADOR IMPÚDICA HUELLA
hostia de fuego tajante adoración

Te di mi acertijo valle de visiones
posesionas saciedad de tierra sin promesa

Olvido de agua

Llano de mordiscos ávido castor
allana almendra roja cebo silvestre

Paraje de mar revélame al escanciador.

HOMBRE NACIENTE SE ENTREGA
ola de amor no muera

Objeto incompleto extraña algo

Oración bolero desvelo de llovizna
orada pecho de arena
punta carnero playa vieja fuente
surco de luna parte
avisa pronto

Boda del cromosoma

Sugiere soneto
de alguien.

MUJER LÚCIDA DEL CAOS
pozo prohibido tu interior suicídame

-Oraré-

Adivinanza tizna oquedad

Principiante incisiva
procura llegar al desembarcadero

Cortavelos integran veloz concesión

Noche cabal

Vasija prometida penitencia tridente
lanzamiento confuso

Carrera repetidora de ti ensarta preludio
en secreto

(Me fijo en ti)

APUNTADOR DE CONSPIRACIONES
ebrio voraz te deslizas -canturreas-
elijo: te desconciertas

Escala ávida impulsa carillón saturándome
echando mar en tu búcaro te allano

Pareces sudario abrazado
a la raza aglomerada en mí

Tornas atisbo clamas hallarte
¿qué más quieres?

Mi yo: un solo de mujer.

CAOS CODICIA DEL VERBO

-Mudéjar cohabítalo-

Sábelo
¿qué no puedes?

Nadie te derribará astil casta de abedul

Imaginación del mantra
puesta acuciante onagra agóbiame

Égida fabular derrámate en mí.

DAMIA MARILU MENDOZA ZAMBRANO (Manta - Ecuador)

2011-08-26T05:46:00.000-07:00

Poeta cantautora: “de la misma arcilla” canciones, Quito, 2002, “damia para enamorar” poesía, Estados Unidos 2005, “La poesía de Damia se siente”, 2006, y la guitarra de Hugo Oquendo. Relacionista Público y docente. Realiza periodismo cultural y diseño de producto educomunicacional. Ha representado a Ecuador en Eventos internacionales en Asia, varios países de Latinoamérica, el Caribe y EE.UU. Actualmente labora como Docente en la Universidad Laica Eloy Alfaro, de Manabí, asumiendo un fuerte compromiso ético y cultural. Ha publicado, Sueños de Gaviota (1986) El Despertar de Gaviota (2001), Desliz (2002) Tras los cristales de mi mar (2006) Su poética aparece en varias Antologías, La palabra y el viento. (México 2002), Apasionados semidioses, (Cuento y poesía, Argentina 2004) Municipio de Manta (2005) Grupo Cultural Manta (2007) Oscar Guiñazù Álvarez (Argentina 2008) y otras. Incursiona en el ensayo, testimonio, biografía, poesía, narrativa y realización para la televisión.

Palabras al vacío
I
Palabras nada más
dice el vacío
el que no encuentra una ventana
para escapar
al paraje feral
que conjura
esa palabra que desea
Digo hoy
sencillamente
lago
porque todo lago
es un mar que espera
la palabra
que ha de venir
con fuerza de campana
a revolver el verde
o el azul
de sus delfines
Digo hoy lago
sencillamente
pero cuánto gana decir
tu lago
cuánto gana el lago
ceñido a ti
a tu lado!
Digo ahora,
el volcán
como si quisiera decir
Chimborazo
que inventa mi corazón
Ese volcán de mi devoción
que hace de esta tierra
herencia tendida
para mis caprichosos amaneceres
y que ofrece
y me recuerda
la ternura de tu liebre
que me eleva

Mi soledad

Tengo la soledad perpetua y larga
Soledad que desde mis pies
lanzo al vacío
Vacío que regresa a mis pies
que quieren alcanzar tus dedos
Dedos que se agitan a arrancar tu piel
piel que me regrese a la tierra
tierra que me aleje de la soledad
soledad que quiero convertir en libertad
libertad que sueña tu misma soledad para amar

…..

Saudades alojadas
llegaron a salvarme
retorno a ti
chiquita
hilo
Clarín
ortiga
dánzame agua
bébeme…
los impulsos llegan
traspasan la luz y la vela

----------------------------
felinos reposan
cuerpos resentidos
al corazón agrietan
desatinos
no yo
no él
se apagó la luz
nunca más
sus ojos en amanecer
siento ido
aquello que brama
apuros y bretes
ahogos conocidos
aliento
hojas de mi noche larga
tras la ventana
…………………………..

El pasado también es un paso a la muerte
no pedí ataúd,
Mar…
Desvanecida
cae la mujer
materia ausente
llévala al cielo
sostén el pecado
sin besar
prefiere
al relámpago abrazar
salinar
palpar
Da mujer… bate Mar

EDUARDO ARAMBURU GARCÍA (Copiapó- Chile)

2011-08-25T07:45:00.000-07:00

El poeta y profesor Eduardo Aramburú García nació el 4 de septiembre de 1945. Fue uno de los primeros hombres de letras de Atacama en ser reconocido con el importante Premio Regional de Literatura, sobre la base de un trabajo tesonero por las letras. En los años setenta, con los poetas Tussel Caballero, Lucía Román, Andrés Ríos y Danilo Octavio Bruna, entre otros, lograban publicar sus primeros libros en mimeógrafo, rudimentaria técnica donde se engrandecía su poesía.
Durante los primeros años del Régimen Militar fue perseguido por sus ideas. No desmayó y fue factor de unión de los escritores y en 1978 fue uno de los principales impulsores de la fundación de la Sociedad de Escritores de Atacama, de la cual fue su primer presidente.
Ganador de varias distinciones y honores, en la actualidad ocupa un alto cargo en Secretaría Ministerial de Educación de Atacama, como Encargado de Cultura.
Recientemente fue incorporado a la Academia Chilena de la Lengua

ASHOKA, O LA AUSENCIA DE TRISTEZA

Era viernes, era lunes, era el tiempo
que golpeaba
en la memoria, la historia, los sueños,
la patria.
El Maestro, nos reunió nuevamente
para rescatar los mañanas, los atardeceres
con sus horizontes en oro transformados

Era Viernes.
Tu palabra de líder rojo, amarillo, azul,
trajo el espíritu de ASHOKA
Y brotaron “… las ausencias de tristeza…”
los dolores, las heridas
se fueron en ese río caudaloso de los tiempos
Ardieron los espinos, los bosques oscuros,
la tortura del alma
congelada en las murallas, en las piedras,
en los cuerpos, en los ojos triturados,
en las manos hambrientas, en las bocas hambrientas
de un beso
De otra fogata, de otro sueño, de niños, esperma
De otras manos enredadas
De otros caminos descubiertos
De otras alambradas destruidas
Y ahí estabas con tu sabiduría silenciosa y callada
Uniste la palabra al sentimiento
en su brote sin espinas,
con su “quietud del alma”
Rescatando la memoria en la memoria
El pasado común en su rojo horizonte
de banderas en la sonrisa de los niños
En la raíz de la esperanza,
en el hueso tibio del alma americana
Y el fuego del amor en su rescoldo campesino
con “ la ausencia del dolor”,

Y te dirigiste nuevamente, Maestro,
a los profanos expectantes:

“dad vuelta a la tristeza”
“sembrad de nuevo en los surcos la acacia
“ para que brote la vida
“y fluya el agua libertaria de los pueblos
“y cure las heridas de la historia”.
“Y comprometáis, por vida, tu vida a tu pueblo:
América en su palabra rompiendo las cadenas del silencio.

¿QUÉ ERES LIBERTAD?
(Fragmento)

¿Qué eres?

El imán de todos los tiempos
La fuerza embrujadora del desierto
El licor embriagador de este siglo
La sonrisa enigmática de la luna
La corriente contagiosa de los ríos
Un deseo de amar contenido,
atacado a la arboleda de tu huerto
a la puerta cerrada
a montaña inventada en las manos
al rocoso paisaje del norte
a la lluvia deseosa de liberarse
de la nube
de cortar con todos los cuchillos
del deseo
los maderos que cubren las puertas
de la luz
Y caminar nuevamente por la casa
del mañana.
Correr por entre el bosque nativo
de la tarde
sembrando una sonrisa.

VII

¿Qué eres amada libertad?

Un espejo
Un recuerdo
Una voz suspendida en el vacío
de la cabellera del tiempo
Un sueño que talvez existió
en otras edades

Una palabra
pronunciada por otros labios

Silencio …. Muerte
Silencio …. Nada
Silencio …. Todo
Silencio ….

LA GRAN ESPERANZA

Yo creo en la vida y el hombre
Yo creo en el padre de todo.
Yo creo en el hijo del padre
Yo creo en la madre del hombre

Es una fuerza poderosamente suave
la que tienes tú.
Es una fuerza poderosamente libre
la que tienes tú
Es una fuerza poderosamente igualitaria
la que tienes tú
Es una fuerza poderosamente justa
la que tienes tú
……………………………………..
¿es tiempo de empezar a navegar por la verdad?

MUJER, OLEAJE INFINITO DEL TIEMPO

Hoy, en el altar del recuerdo
Tus ojos
Iluminan rostro de la tierra.
Tus manos, oleaje infinito
del tiempo
vuelan
danzan
como peces embriagadores de luz
abriendo todas las puertas
de la bondad
Allí, donde el sol anidad
junto al horizonte,
tu sonrisa
se adhiere a mis sueños.
Y la voz tuya, suave música,
Recorre los espacios de la
Humanidad
Y germinas la vida y siembras la paz.
Yo quiero ir contigo construyendo
Mundos , multiplicando sueños

TUS OJOS

Hoy, me detuve en tus ojos, y vi
un trigal abierto jugando en las colinas.
Caminé por la luz de tus pupilas
y una niña se columpiaba en el viento.

No quise interrumpir tu pensamiento,
pero tus ojos me invitaron y pasé
A la casa de tus sueños y soñé,
Que tú y yo jugábamos en una alcoba
de papel

Tomé un trozo de tu alma y salí,
bebí en tu boca una copa de estrellas
y la noche me sorprendió delirando,
cantando …
No sé … que tus ojos estaban en mí

ENVER ALVAREZ ENDARA (Quito - Ecuador)

2011-08-24T05:20:00.000-07:00

Comunicador Social. Realizó estudios en la Facultad de Comunicación Social del Ecuador. Licenciado en Ciencias Políticas y Sociales de la Universidad Central del Ecuador.
Tiene una mención de honor en el concurso de poesía de la Universidad central del Ecuador en el año 2003.
Ganador del primer concurso de poesía del taller cultural Retorno 2009, consta en la antología Trayecto Cero.
Publicó su primer poemario "MICROVUELOS" En el año 2010 con la Editorial Drugos de la Naranja.
Consta en el libro colectivo de cuentos breves "MINIMAL I" de la Editorial Efecto Alquimia.
Participa y es promotor de los talleres de literatura de la Casa de la Cultura Ecuatoriana sede Quito. Es miembro del grupo cultural retorno y se acaba de lanzar el libro colectivo MININAL II con la Editorial Efecto Alquimia.

LILITH

Te quiero
porque me quiero
y me quiero
porque te quieres.

De los manicomios de amor
anteriores me quedo
con el tuyo
porque no tiene
camisa de fuerza
ni me pone electroshock
ni me encierra en un cuarto acolchonado.

Este manicomio de dos
me da tres
cuatro
cinco
razones y sinrazones
para seguir siendo
lo que soy:

Tres puntos suspensivos
en una hoja en blanco

LAS COSAS QUE NO SE PUEDEN CORTAR
Por:G

Ya no era suficiente
ni la tijera,
ni la navaja,
ni el viejo serrucho del abuelo
para cortar los cabos
que me ataban a ti.

Tu recuerdo me crecía
más rápido que la barba
y mas denso que el cabello.

No había respuestas
Ni quería hacer más preguntas
Y decidí un cambio de look:

así es que hice una trenza a mi vida
y otra a tu recuerdo.

HAY DÍAS
en que me reencuentro
con mis fantasmas...
al parecer son
choques esquizofrénicos
manías sicóticas
de mis depresiones en cruz
de mis juegos lunáticos
anhelos morbosos
estigmas y llagas
en la cuenta de mis cuerdas vocales
del ritmo del pudor
a punto de no decir
lo ya sentido
en esa trama sinuosa
donde me enfrento a mi carne
sin compromisos
ni juicios
o sin desenlaces ciertos
sin nada
y todo
solo yo gris
en la ambivalencia
de mi psicosis
encarcelatoria.

CANNIS.

Y no bastó
con dormir
el cancerbero
lamió mis ojos
se apoderó
de mis insomnios
jugó con su cola
dentro de mi garganta
llenó de ladridos secos
la punta de mi
espina dorsal
Y poco a poco
se durmió
a un costado
de las cicatrices
que me dejaron
sus colmillos.

ESTACIÓN FINAL

I

Que las palabras
no me falten
en el canto
dental
de tu sonrisa puñal
Que las palabras
no se escondan
en los candados
de tu piel
Que las palabras
no naufraguen
en el cielo
de tus ojos
Que las palabras
no me castiguen
en la ausencia
de tu voz
Que las palabras
se unan y otra vez
para acogerte
entre mis brazos
Soledad de puñal.
Soledad de pieles.
Soledad de ojos.
Soledad de voz.
Soledad tan sólo
Tú,
soledad de mis palabras...

X

...de vientos
solitarios
y azucenas
sin magnolios
esta vestida
tu mirada...

De miradas
inconclusas
y con el desierto
de tu piel
me llamas

De 13 vueltas azules
esta amarrado
mi cuello
a tu pieluna

La soledad
de tus puñales
no lastiman
más mi carne...

MICROVUELOS
¿Qué te queda
cuando una lluvia
de soledad
te moja internamente
cuando no puedes
escapar de la nostalgia?

... el abismo del poema

00OO00

Mis lágrimas
Sucumben
Ante la tentación
De la lluvia.

00OO00

Me salvaste
del abismo
cuando tu sonrisa
crucificó
mi tristeza...

00OO00

Solo y solamente
sé
que puedo amar
cuando mis alas
no se queden
guardadas bajo
mi cama.

00OO00

La soledad
pesa como
un abismo:
A veces cuesta
cargar con la
nada

MICRORRELATOS

BIBLIOTECA SUBVERSIVA

Leandro vive en una biblioteca fría
pero no le gustan los libros
por eso su mamá
le compró un horno
era lo único que podía hacerse
en esas circunstancias.

Cuando Leandro tiene frío
quema libros y más libros
lo cierto es que nunca le faltan
porque todas las semanas
llegan nuevos a su biblioteca.

Un día los libros
harán un sindicato
se revelarán
convocarán a huelga
y quemarán a Leandro.

LA TORRE DE LA SOLEDAD.

Era un mago tan poderoso que, a lo largo de los años, había cultivado tantos enemigos (nadie, bien se sabe, agradece los favores). No importa señalar si era por envidia o por temor, pero lograron encerrarlo en la Torre de la Soledad. El sitio era áspero y húmedo. En un borde descubrió a una araña y logró un prodigio: convirtió al arácnido en una mujer bellísima.
Esa noche se alcanzó a escuchar su último silencio.

LA MAQUINA DE ESCRIBIR

Todas las noches
ataban al poeta fantasma
a la máquina de escribir
empezaba el tecleo
que era interminable
y tedioso en todas las madrugadas
Pero esa noche ocurrió lo impensable
la máquina cayó de la cama
se despedazó y el fantasma fue libre...
Sonrió por un momento
Y luego se sentó al filo de la madrugada:
Y lloró desconsoladamente.

FREDDY AYALA PLAZARTE (Latacunga - Ecuador)

2011-08-23T12:59:00.000-07:00

Integró los talleres literarios de la CCE en el período 2005-2007. Ha realizado estudios en Comunicación Social en la UCE, y la maestría en Artes y Estudios Visuales en la Universidad Andina Simón Bolívar. Integrante del grupo literario la.kbzuhela de Quito.

Con la editorial Drugos de la naranja ha publicado los libros de poesía; Zaratana (2007) y Kamastro de Matuta (2010). Su libro Con un manuscrito en el horizonte (2011) se publicó en la CCE de Ambato tras obtener el II Premio en la Bienal Nacional de Poesía “Juegos Florales”.

Con el auspicio del taller cultural Retorno publicó el ensayo La metálica luminosa acerca de la vanguardia de Hugo Mayo (K-Oz editorial, 2010), este ensayo volvió a publicarse en la revista Sophia N. 6 de la PUCE y en la revista Cultura de Veracruz (México, 2010).

Preparó una selección acerca de la Novísima poesía ecuatoriana publicada en las Revistas: Círculo de poesía (Puebla-México, 2009); Cultura de Veracruz (México, 2010); Página Zero (Palma-Mallorca, España 2010). También obtuvo la Segunda Mención de Honor en el concurso de Poesía “Ileana Espinel Cedeño” CCE, Guayas, (2010), Medalla de Plata en el Premio Universidad Central (2008), Ganadores del Concurso de Poesía Retorno (2009). Su poesía consta en la selección fractales (CCE, 2008) y encuentros de poesía joven. Ha participado en foros y en el VIII encuentro Internacional de poetas y artistas ULEAM (2010).

MANUSCRITO

Aunque tu imagen se espesaba en mi sangre
yo quería llegar al crepúsculo del Ganges
para cortar mis canas
y darte el abanico de mi palma en la Vía Láctea
yo fui al venablo de los cuerpos
sudaron mis camisas

yo fui al encuentro del destino con una mujer
de trenzadas voces
su coraje me dejó entre las patas de la silla
mi alma huía en la mitra del amanecer
yo vi por última vez la tinta de tus ojos
colgando en el gancho del anzuelo

HABITACION VACIA

Un hombre detiene su gravedad en un charco
para ver cómo eyacula sus lágrimas
se sienta en el taburete de ciprés
y concentra sus cejas en el movimiento del fuego
a cada momento sangra su conciencia
y ya no quiere pensar más en sus huesos

luego agrega más leña en la fogata
estudia las prominencias de su rostro
un perro viene para abrigar sus pies
recuerda los dibujos de cera
que un día rayaba con la tiza de cascajo
mientras caían del pizarrón

CEREMONIA 2
el síntoma de la espera
En la esquina de un cuarto postrado el mar
el cerámico avance del pelo
hacia los candados
Un erizo se siente
minuendo ante la corta duración de una palabra

mientras las pisadas serpentean lo callado de una montaña
sin rumbo una cometa
declina
entre
las pirámides de un niño
empalizados sus talones en el piso
refugios de ojeras falseando la memoria

y la escama se mueve en la almohada
y patalea el viscoso discípulo del ojo

Y aún así vigilo al difunto
en la advertencia de los mármoles
yendo
hacia
atrás
para despintar su futura angustia

y solo teniendo la imagen de un tornasol
hincado en las autopistas de arena
con una veterana promesa
evadiendo al q-u-i-n-t-o atardecer de cada domingo

Dentro de un kimono enloquecen
los números romanos
un moño acumula más trenzas en su interior
el silencio abatido por un par de aretes

Y dos canicas en su constante retorno
miden
la distancia del olvido
y dialogar con el mismo horizonte
antes de perder la noción de lo ausente

boca abajo escuchar una muchedumbre de ácaros
y arrimado a la cebada
desprender más rostros ante la fogata

IMAGEN DEL TIEMPO

Paso enano del tiempo en el alabastro del fémur
hierve la tarde
rayan
mis voces
la ausencia
de un agujero en el a j e d r e z

llueve en el sincretismo de las letrinas
se endura la mirada de un cristo
en los bolsillos
solo encuentro
las escamas de una calcomanía

CARÁTULA SACRA

La dentadura se mantiene prendida
al último dígito del calendario
es la fecha para romper el paroxismo de las molleras
bajo el simulacro de los ojos
está mordida la cartografía del loto
y una mujer desbarata su trenza
aferrando el naipe en su pelvis
un silencio más
arde entre la circunferencia de los lunares

No es soluble la pisada en enaguas de carbón
llega el aguacero al ambulante
alguien encuentra la angustia de un ausente en el sombrero
corre saliva seca en su garganta
estira el nervio del párpado
la arcilla mancha sus encogidos brazos

acaba la sospecha de un disparo en el horizonte
en el índice de un libro
yace el cuerpo de una salamandra

LETRERO DE INVIERNO

Por qué se encabrita la ausencia de óxido
en la espiga de un cero?
rebota el sedimento de los ayeres en la calle
atrás de la infancia de un hombre
se pudre
una
batería eléctrica
el infarto de la aguja suspende la melancolía del tiempo

cae esmalte de las uñas
se irritan las corneas del vidrio
y la memoria del pie asienta lodo en mis costillas
anuncia el ornitorrinco el desplome de un liquen

tropiezan las púas del agua con la hojarasca del camino
bajo las tablas encuentro un niño dibujando
el mandala de sus edades

el atardecer destapa la cosecha del hablante
atrancado un anillo
en la fisura de sus pantuflas
de un tiesto gotea la ceniza
y cubre el estiércol dejado por un perro

ORIGEN ARCANO

Alguien vigila cómo un martillo desbarata su nostalgia
en el yunque
y en ocasiones duerme
sintiendo el gorgoteo de los grillos atrás de un helecho
la mansedumbre sucumbe pelos blancos
en las sandalias
teme la aspa del lápiz abandonar la línea____
de un membrete
hay marcas de agua
en el pómulo de una imagen

mientras astilla su conciencia en el pentagrama
se agarra de los elásticos del cartucho
perece un pensamiento más en el anzuelo
y sobre la sábana se desmorona la nomenclatura del calendario

FIGURAS EN EL CLAROSCURO

Escapa un neumático por el taciturno espejismo de la carretera
la resonancia de una voz cuelga
del encorvado diámetro de un cuchillo
los ecos de ventanas
sostienen las arrugas
de mi rostro

aún la nodriza
piensa en su niño probeta
en silencio se debilita la dentadura
ensaya un recuerdo cuando observa las marcas de su ausencia
no acude al origen de los cuatro maderos

es enano el ocaso cerca de una anémona
queda el afrecho del mar en mis ojos
construye una hormiga la huella de un zapato
En la cama
descansa la evanescencia de una palabra
el retazo de cabeza de una muñeca

tiene fisuras la mollera de un sacerdote
va descalzo a los hospicios de la tarde
envejece un arete el pico del pájaro
en media Vía se ha desintegrado el eje de mi tercia edad

LEJOS DEL OJO

Yace la pisada de un duende en la humedad del bambú
escasea el líquido de la mirada
Por la carretera
se despabila en circunferencias un moño
El horizonte fatiga una sobredosis de recuerdos
un escarabajo halando el áspero tinte del ojo izquierdo

tambalea un girasol en las partituras de la luz
excavo el ritual de la lejanía
pero dentro de la puerta
enloquecen las aldabas
aún no cruzo la invención del amanecer

Se van a la montaña
las prótesis del silencio
y el hombre solo piensa abrigar su conciencia en la candela
solo arriesga la memoria junto a su palabra
en ocasiones pregunta su anterior sueño al axioma del tiempo

Desenvuelve la oruga de un trapo
la astilla desfigura la imagen del fuego
Ya un átomo detenido en la supuración del ojo derecho

el agua debilita el filamento de mis pelos
a doce leguas se divisa el bigote de un hombre
descascarando su fémur en la arena
aplastando con su zapato el impacto del aguacero

En la pizarra escritas lastresedades
que debe alcanzar un niño
y dos maderos turbando los cuatro signos del mundo
Metafísica del atardecer
cuando los anillos socavan la carne de mis dedos
asimilo la distancia de tres puntos. . .suspensivos con mis uñas
sobre la mesa los peces han abortado el tranquilizante del anzuelo

Afuera del ojo
la pestaña labra una cárcel de líneas
un perro embotella en el hocico la partida de su instinto
con un crayón invento la desidia del solsticio
Regreso a la esquina de otro tiempo
sopla el Mar Muerto una mariposa a las rieles
y crece la evanescencia de un pétalo
encuentro en la tierra
las almohadas todavía hundiendo mis pómulos
donde mis fosas nasales han perturbado
el sueño de un ácaro
No obstante
Ya amanece
Y permanezco ocultando la cabeza entre las canas
a espaldas del apolillado ojo de una muñeca

HORACIO HIDROVO PEÑAHERRERA (Santa Ana - Ecuador)

2011-08-22T12:41:00.000-07:00

Horacio Hidrovo Peñaherrera nació en Santa Ana, Manabí, el 24 de junio de 1931. Obtuvo el Premio Nacional Benjamín Carrión y una condecoración nacional al mérito literario durante el Gobierno del ex presidente Oswaldo Hurtado. Recibió la condecoración Eloy Alfaro de Manabí y el Premio Nacional de Cultura. Ahora es profesor de literatura de la Universidad Laica Eloy Alfaro, de Manabí, donde dirige el Departamento de Cultura.

LA SOLEDAD ES UN DOMINGO LARGO

Qué fácil que es hacer la valija,
irse de pronto en el primer tren
estrujando las cartas del pasado.
Qué fácil que es abandonar la túnica
de un lila que nos bañó de amor;
voltear la almohada,
dejar sin tibieza la sábana,
extraviar las sandalias del insomnio.
Y pensar que en este sitio,
bajo la luz agonizante de una lámpara,
tú tejías los recuerdos
en telares de nostalgia
y escribías pentagramas
con los primeros sonidos de la aurora.
Qué fácil que es cruzar la misma calle
y pisar las mismas huellas;
apagar en tus pupilas las noches ebrias de vino.
Mas es cierto que los años se ajan,
que el tiempo tiene otras citas,
que no en vano pasan los Otoños,
que la lluvia se quedó detrás de los cerros,
y que entre tú y yo,
sólo hay un río que dejó de crecer.

TUS SENOS

Cuando tomo la ruta de tus senos,
se desordenan mis sentidos.
Siempre descubiertos:
palpitan, brincan, tiemblan
y me regalan una tarjeta de invitación.
Los he visto moverse debajo de tu blusa,
abandonar el cauce.
En la cita esperada,
cuando se apagan los candiles,
te rasgaré el sostén
y respiraré tu pecho de madera.
Me gusta tu voz,
tus vocales obscenas,
cuando escucho tu “ven” tu “tócalos”,
la sangría del final,
irme y volver,
extrañarte en medio del olvido.
Siempre he amado la metáfora de tus senos.

LA ESPERA

Te esperaré en el mar.
Por favor:
viento, red, gaviota
o caracol,
si tardo,
decidle
que hubo llanto en los caminos.

Después de vaciar mis ansias
sobre el vino dulce de sus muslos,
quise mirar la cara de la Luna.
Ebrios nos hundimos en el surco del mar.
Sus pequeñas palomas se quedaron sin alas.

DESDE TOLUCA

Ahora que te extraño,
cuando el silencio es un amigo
de confianza
y la soledad me araña el alma,
de ausencia te arrancaría los ojos,
te desordenaría el pelo,
te rompería tus telas interiores,
y todo porque son brazas tus distancia.
Me asomo en Toluca,
hay un diccionario de humo en sus fábricas;
no hay frutos en sus árboles
y la ultima ave abandonó el verano.

LA TÍA ABUELA INÉS

En el patio de mi casa
me paso remendando recuerdos,
confieso que es una bella ociosidad
Este domingo en la tarde
que nadie llegue a golpear la puerta;
estaré conversando con la tía abuela Inés
Repetirá el mismo cuento todos los domingos
con la voz del estero de Sasay.
A la tía abuela siempre le digo que no deje de venir,
que su asiento la espera,
en el mismo sitio,
con las mismas flores,
entre platanales y geranios,
cuando la tarde hace su ultima flexión.
Ocurre que la tía abuela Inés
me cuenta cuentos fantásticos,
de unos hombres que se bajan en las noches
desde cerros azules
y se meten en las vegas
a recoger mazorcas de maíz
y luego se iban por los caminos del cielo.
Este domingo en la tarde,
cuando el sol doble sus rodillas
y su fatiga se quede sobre los cerros,
que nadie venga a golpear la puerta de mi casa,
que la Tía abuela estará de vuelta
y tiene cuentos que contar.

DE SORPRESA

Te tomaría de sorpresa,
como cuando llego al filo del crepúsculo
a embriagarme con los vinos rojos del ocaso,
luego besarte lentamente las mejillas,
como besa el estero a su orilla pequeña,
y hacer nidos con el viento de la tarde.

LO QUE ME GUSTA DE TI

Lo que me gusta de ti
es que miras como los ríos montubios;
es que sonríes como los cañaverales al atardecer,
entre vientos verdes
y mariposas alegres.
Lo que más me gusta de ti
es que tienes vergüenza
en tu palidez de platanal tierno
y en la breve coquetería del saludo.
Me gustas
porque amas las cosas que ama el silencio,
porque cuando callas hablas en voz baja,
y yo te entiendo
en la danza alegre de tus bellas pupilas.
Me gustas
cuando derramas tu aliento de fruta madura
sobre mi aliento de hierba fresca.
Es posible que tú gustes a otros hombres,
pero ocurre que yo transpiro cuando hablas,
entre hablar y no hablar,
es entonces cuando salto de alegría
y corro en busca de mi camisa verde.

EL RELOJ

¡No mires el reloj!,
tampoco el espejo;
no somos los mismos después de hacer el amor.
Mejor escuchemos el concierto azul de las campanas.
Está amaneciendo,
empieza la prisa de la ciudad,
ya la anemia camina al mercado,
ya se sienten los caballos de paso
sobre las calles empedradas;
la aurora se resbala desde los cerros
despertando el sueño de las ventanas enrejadas.
Es hora de llevarme tu aliento en mi aliento
A lo mejor volveré mañana
cuando enciendas el primer candil de tu cuarto
y hayan crecido las nueces de tus senos
y las escobas del día
hayan borrado los últimos espejos del ocaso.

MÁS ACÁ DE LOS MAIZALES

Sobre el vértice de esta tarde,
te espero.
Más acá de la esbeltez de los maizales,
después de las cortinas grises de la lluvia,
en el descenso de las aves,
cerca del jolgorio de las garzas,
de la hierba que crece junto al río,
mirando la última curva del camino real,
cuando rezan los cañaverales,
en la feria de un pueblo pequeño,
al paso de un grupo de colegialas,
bajo la sombra del árbol de mi infancia.
Te esperaré en el repaso de mis sueños azules,
mientras los últimos pájaros agujerean el ocaso,
más allá de las sábanas amarillas del sol,
contemplando el anillo que me devolvió tu mano.
Para seguir esperándote,
aquí junto al colibrí y su breve gimnasia,
salgo a la calle en un día de fiesta
con la media barba que tanto te gustaba.

ESPERAR ES MORIR

Si no llegas a la cita
me quemaré con mi fuego interior;
iré en busca de las sábanas de un ardiente crepúsculo
para convertirme en hoguera.
Voluptuosa, perfecta, eres;
miras y atrapas.
Debe tener leña seca tu piel,
leña de Otoño,
y arder hasta la nada.
Escucho los latidos de tus senos,
siempre desbocados en la noche,
cuando la sábana se destiende
y la lámpara despereza a la mañana.

SI FUERA FÁCIL REGRESAR

Si fuera fácil regresar,
escalar de nuevo la montaña,
quitar el polvo a los recuerdos,
limpiar las hojas secas de Otoño
Tantos años que nos bañamos en los manantiales de la aurora.
Si fuera fácil voltear el calendario,
quedarnos afirmados a las horas felices,
mas el tiempo está enfermo de pereza
y la matita de flores que creció junto a nosotros,
se quedó sin pétalos cuando vino el verano.

JOSÉ LUIS REINA PALAZÓN (Sevilla - España)

2011-08-21T13:17:00.000-07:00

Ha publicado varios volúmenes de poesía. Los poemas seleccionados pertenecen al libro Cuerpo Inseguro, el segundo de una trilogía Exotarium, I, II, III. Otros títulos son, La Soledad del día y Antes del olvido. Además, ha traducidolibros de Goethe, Enzensberger, Grünbein, Kunert, Mallarmé, Cocteau, Max Jacob, Guy Gofette, Carl Norac, Achmátova, Pasternak, Marina Cvetaeva, Paolo Ruffilli, Giampiero Neri, Van Wliderode, Hanie Rouweler, Vasalis, etc. Y las obras completas de Georg Trakl, Paul Celan, Nelly Sachs, Gotttfried Benn, Else Lasker-Schüler, Sara Kirsch.
Por su poesía y traducción ha recibido premios internacionales como Premio del Ministero d’ Austria, Premio Oradea, Premio Anibal Caro y el Premio Nazionale dal Ministero di Cultura di Spagna, 2000, por la obra completa de Celan y el Premio Nazionale, 2007, por la totalidad de su trabajo como traductor.

ÁBACO
DE NIEVE

Zarpa
el tiempo
en tu corazón.

Brota la nieve.

La corola
de briznas
partidas
que renacen
-singladas-
en tu sinrazón.

Fría
llega hasta ti
la sal
del
tiempo.

Nadie rompe
la red
del viejo
cuerpo,
ni olvida
la balanza
de su
fe.

Nadie habita la aurora
sin su
nombre.

Alegre
flamea
la soledad
al filo
de su viento.

Ahora
cuenta
sin fin
el ábaco
de nieve.

PALLOTTOLIERE DI NEVE

Salpa
il tempo
nel tuo cuore.

Germina la neve.

La corolla
di bricole
rotte
che rinascono
- navigando –
nel tuo delirio.

Freddo
arriva a te
il sale
del tempo.

Nessuno rompe
la rete
del vecchio
corpo
né dimentica
la bilancia
della sua
fede.

Nessuno abita l’ aurora
senza il suo
nome.

Allegra
ondeggia
la solitudine
nel filo
del vento.

LA MUERTE ES LA LUZ (Dámaso Alonso)

Hay la pasión del mundo
que nos hiela
y recorre
como un tenso vacío
la sombra de la dicha.

Está la sangre extraña
que nos hiere
y oculta la común sinrazón.

Somos las breves cifras
de un perfil en la ausencia,
fuegos fatuos
de nombres,
estrías
del dolor.

El alma apenas siente,
reconstruye tristezas
de un viejo laberinto
que vuelve
a su estupor.

¿ Este cuerpo inseguro
quién lo alza ?
¿ Lo imagina tu mente,
lo retiene
tu paso,
lo visita
algún sol ?

Nada enmudece al día,
su soledad no es muerte,
su alocada ternura
espanto de su ser,
canto del sueño.

Hay un ayer
que es tránsito,
triunfo de lo efímero,
tiempo en fulgor,

y allí
ve la memoria
la pasión del olvido,
luz de tu mente.

LA MORTE È LA LUCE
(DÁMASO ALONSO)

C’è la passione del mondo
che ci agghiaccia
e percorre
come un vuoto teso
l´ombra della gioia.

C`è il sangue strano
che ci ferisce
e cela il comune delirio.

Siamo le brevi cifre
di un profilo nell’assenza,
fuochi fatui
di nomi,
strie
del dolore.

L’ anima sente appena,
rinnova le tristezze
di un vecchio labirinto
che ritorna
al suo stupore.

¿Questo corpo insicuro
chi lo alza?
Lo immagina la tua mente,
lo trattiene
il tuo passo,
lo transita
alcun sole?

Nulla fa tacere il giorno,
la sua solitudine non è morte,
la sua folle tenerezza
la paura del suo essere,
canto del sonno.

C’ è un ieri
che è passaggio,
vittoria dell’ effimero,
tempo in fulgore,

e lì
vede la memoria
la passione dell’oblio
luce della tua mente.

OIDO AL SOL
Sentí salir el sol
Dentro del alma.
V. Aleixandre

Si algo desombra el alma,
- la libertad, la sinrazón, el miedo –
¿quién ciñe la pasión?

El olvido es un sordo
enemigo que en tu recuerdo sueña.

Ahora que contigo estás
y es lumbre y sombra
tu solo ser,
oyes y sabes.

Nada es perecedero.

La vida es ansia.
La sed felicidad.
Otro es tu nombre y mundo.
La locura tu centro.

Y esa realidad,
de olvido, no palabras,
tu único venero.

Ven a tu oído.

Has de atezar la sombra,
el frescor de tu mente,
el limo de tu miedo.

¿Ves?

La soledad, tu muerte,
Ilumina tu cuerpo.

UDITO AL SOLE

Sentì nascere il sole
dentro l’ anima.
V. Aleixandre

Si qualcosa prende l’ ombra dell’ anima
- la libertà, il delirio, la paura -
chi cigne la passione?

L’oblio è un sordo
nemico che nel tuo ricordo sogna.

Ora che sei con te
ed è luce e ombra
il tuo essere,
ascolti e sai.

Nulla è effimero.

La vita è ansia.
La sete felicità.
Un altro è il tuo nome e il tuo mondo.
La follia è il tuo centro.

E quella realtà,
d’ oblio, non di parole,
la tua unica sorgente.

Vieni al tuo ascolto.

Riceverà ombra** l’ombra
la freschezza della tua mente,
il limo della tua paura.

Vedi?

La solitudine, la tua morte,
ilumina il tuo corpo.

WHEN I AM ALONE I AM HAPPY

The crimson phalloi
of the sassafras leaves...
William Carlos Williams

Lo que miras y sientes
es tan sólo
tu amor. El aire frío.
El cielo herido.
Las venas
escarlatas.

Tú no empujas
la puerta.

Atrás quedó
tu corazón.

No oye gritos,
ni envejece.

Su claridad
traspasa
las hojas

y la tristeza
enciende
tu pupila.

Espera
en tu pasión.

Let us see, let us see !

Tú no estás solo, Williams,
en el carmesí del sasafrás
brilla
la soledad del mundo.

WHEN I AM ALONE I AM HAPPY

The crimson phaloi *
Of the sassafras leaves...

WILLIAM CARLOS WILLIAMS

Ciò che guardi e senti
È soltanto
Il tuo amore. L’ aria fredda.
Il cielo ferito.
Le vene
Scarlatte.

Tu non spingi
La porta.

Dietro rimase
Il tuo cuore.

Non sente le grida,
né invecchia.

La sua chiarezza
Oltrepassa
Le foglie
E la tristezza
Accende
La tua pupilla.

Attendi
Nella tua passione.

¡Let us see, let us see!

Non sei solo, Williams,
sul cremisi del sassafrasso
splende
la solitude dil mondo.

EL FUROR DE LAS ESTRELLAS

Apagadas están.
Y su furor
en nuestra mente.

Así el mundo es pequeño.
Y nada sabemos
de nosotros.

Lo que vivimos
muere hacia adentro.

No somos luz.

Ésta se agita
fuera
sin pensamiento.

Arriba
sólo vemos la sombra.

Y nos sentimos ciegos
de nuestra propia fe.

A veces,
luciérnaga o cometa,
oímos las palabras.

Pero pensamos siempre:

" es el fulgor
del cielo ".
IL FURORE DELLE STELLE

Restano spente.
e il loro furore
nella nostra mente.

Così è piccolo il mondo.
e nulla di noi
sappiamo.

Ciò cher viviamo
muore all’ interno.

Non siamo luce.

Essa si agita
fuori
senza pensiero.

Sopra
vediamo soltanto l´ombra.

E ciechi ci si sente
davanti alla propia fede.

A volte,
lucciola o cometa,
ascoltiamo le parole.

Ma pensiamo sempre:

è il furore*
del cielo.

Sprach(T)raum

Espacio que transita
hora de nieve

palabras
que por ser
aparecen

el tiempo
las ausenta

yo sueño

oigo la sombra
del instante

vuelve
cargado de vacío
un relámpago
de nieve.

SPRACH(T)RAUM

Spazio che transita
ora di neve

parole
che per essere
appaiono

il tempo
le allontana

io sogno

ascolto l’ ombra
dell’ istante

torna carico di vuoto
un lampo
di neve

MARCELA ALMEIDA CISNEROS (Quito-Ecuador)

2011-08-21T07:40:00.000-07:00

Poeta y narradora.
Es ganadora de varios e importantes premios literarios a nivel nacional y latinoamericano.
Ha publicado veintitrés obras en poesía y narrativa entre los que se destacan: Limoncito… diario de un tiempo sin olvido, La misión, Tú… mi sombra, Exultante y A rajatabla (entre otras)
Su poesía ha sido antologada en varios países de lengua hispana.
Forma parte de la Sociedad Ecuatoriana de Escritores, el Taller Cultural Retorno, el Club de Poesía La Delicia y el Grupo Rapsodas 3000 Poetas.

CANTO POR MI RAZA

Estoy aquí,
Sigo siendo,
Soy.
Desde el principio
Hasta el final del tiempo.
He venido
A reivindicar mi sangre
En la blasfemia,
A navegar
En este manicomio de lágrimas,
A rebuscar un lugar
En la parodia del esperma.
Soy aquel
Que cumple su penitencia
En este circo infernal,
Holocausto
Hecatombe
Museo de muerte
Genocidio.
Soy ángel
Rescatado del bestiario
Bitácora
De unos ojos sumidos
En la hondonada del desconcierto,
Palabras
Que descifran el erario
De guerreros antiguos
Memoria cierta de los astros,
Salmo escrito en la catedral
Del sol equinoccial.
Las huellas de mis cenizas,
Develan la resaca
De indelebles cicatrices
Jamás mi espíritu
Sucumbió del todo
Ante el escarnio,
Y aunque endémicas visiones azuzaran,
Se atizó la diosa de la música
En la garganta de churos, bocinas,
Flautas y ocarinas.
No soy pasado,
Mis tréboles aún alimentan
Todos los caminos,
Por tu sangre corre
La tinta de mi furia,
Te pertenezco desde siempre
Y tú me perteneces,
Como la clorofila a la sangre,
Como la derrota a la gloria,
Como la sal al océano,
Como la dicha a la pena,
Como el amor al odio.
Juntos abriremos
Las últimas ventanas,
En los ojos de las ciénagas
Sembraremos luciérnagas
Y renaceremos
De un surco de espinas
Con el puño cerrado
Gritando rebeldía.
La semilla joven
Calcinará todos los presagios,
Enmudecerán las aves agoreras
En su silbido de llanto,
A nadie se le negará
El pan y el agua,
A nadie se le negará
La paz y el cielo.
El pez multiplicado
Cantará los cantos aprendidos
A la escama azul de las ballenas.
Y de nuestros despojos
Soplará armonioso
El aliento de la vida
Aguardando retornar
Al alba de perpetuos soles.
Hemos nacido del humo
De mil fogatas proféticas,
Bajo la noche
Donde el tiempo
Solo era referencia,
Nuestra piel dibuja el alfabeto
Del risco, el puma,
El cóndor,
Las praderas.
En el silencio reposan
Las señas de nuestros antepasados,
Sus raíces, su tronco,
Sus hojas y sus ramas
Arrojados al tiempo y a las aguas.
Somos una curva matemática
En el ovillo de cronos,
Herida en las tinieblas,
Atado de ausencias y de sombras,
Cobijados por una misma aurora
Reprochamos el duelo
Que interrumpió nuestra alegría,
La espada del invasor tirano
Y sus crucifijos de sangre,
Verdugos,
Inquisidores sonrientes,
Puñado de sal sobre las llagas
Destazando látigo a látigo el anhelo.
Y anocheció a la mitad del día,
Le llamaron América
A la posesión del Inty Raymi,
La palabra se tornó mordaza
Y la mordaza hiel amarga
Para contar la historia,
El fiero carnicero
Se instaló en nuestra casa,
La hizo suya con mujeres y todo,
Con animales y todo,
Con dignidad y todo.
Hasta que llegó el día
En que los invasores primeros
Se tornaron ancianos,
Nubarrones negros de dominaciones nuevas
Nos acechan,
Descarnadas falanges de soberbia y codicia
Otean y apetecen lo que queda,
Y lo que queda todavía es mucho.
He venido
A ofrendar mi corazón
A los cañones.
Porque el mundo también
Es nuestra patria,
Porque el universo también
Es nuestra pacha,
Y así como a la siembra,
Defendemos nuestro protagonismo
En este cuento que nunca ha de acabar.
De norte a sur,
De este a oeste,
Nuestra genética estalla repoblando el futuro,
No seremos nunca más esclavos y vomitaremos maldiciones
Sobre los amos perversos.
Trémulos perpetuamos
El amor que transcurre liviano
Entre los espectros selváticos,
Nuestras manos amasan el aire
Y edifican esculturas
En el huracán genésico,
Sobre nuestros hombros
El fuego y la fuerza del abismo,
Galopan hasta llegar
A la estrellada altura.
Nieve, rocío, mar de sustancia desodorante,
Hechizos antiguos se resbalan
De la lengua de los shamanes.
Tierra, agua,
Piedra angular que repta en la ojera de cualquier pesadilla
Somos aroma de canela
Navegamos en oloroso verdor,
Bóveda de salud amapola, coca, ayahuasca,
Que devuelven la voz de los ancestros,
La dentadura de las quebradas,
El rostro de dios o del demonio.
Sueño grato de la tierra.
Congoja de la sotana infame,
Hermoso panal, fructífero elemento,
Amamos amar
Por sobre todas las cosas.
Nada detendrá
El milagro de este influjo,
Se equivocaron aquellos
Que confiaron en la mansedumbre,
Se equivocaron aquellos
Que confundieron humildad
Con servilismo,
Nobleza con cobardía
Todo, absolutamente todo
Batallará contra el destierro y la indolencia,
Contra los gusanos que riega la muerte
Contra los vampiros usureros
Bebedores de sangre
Contra los tratantes de blancas
De conciencias y de almas,
Odiados jinetes del Apocalipsis
Banco mundial, F. M .I
Opus Dei, capitalismo, imperialismo,
Terrorismo económico
Maquiavélico tío Sam
Y todos sus engendros y secuaces.
Nuestro pueblo
Reconquistará las lejanías,
Y al galope de truenos
Zurcirá los nuevos sueños estelares,
Allá, más allá,
Sobre este mismo suelo,
Bajo este mismo cosmos,
Seremos......
Eternamente seremos.

AMÉRICA VIVA

India, mestiza, blanca, negra,
Cósmica conjunción de iridiscencias,
Rebullicio genético en la bocana azul de las premoniciones.
Creces como el huracán en la matriz del aire,
Entre los estertores púrpura del crepúsculo
Planificas la noche sempiterna.
Las estacas invisibles de la lluvia
Recogen en sus manos lúdicas
Espasmos de sal de los desiertos
Y se quedan sentadas
Bajo el sol equinoccial
En las mejillas morenas de los tótems,
Resguardando con ojos ávidos
La magia de las lunas de marzo,
El cauce cierto hacia los espejismos.
La Femenina desnudez
De tus lagunas
Ataviadas con el manto de espuma
De las largas cascadas
Cabelleras de brujas viejas
Con prendedores de estrellas,
Evocan el sueño celeste de los astros
El vientre de las nubes pare tempestades,
Y despiertan de su pesadilla de fuego los volcanes.
Todo es verde,
Las miradas de agua,
La piel de agua,
Los besos y las caricias de agua y clorofila,
En ti llueve el empeño
Desde la ondulada ola de tu pollera de agua,
Sendero, pisada, cuerpo de agua,
Estallido de vida y esperanza.
Tu sabana de fuego en el crepúsculo
Abrazando el pálpito del vuelo
Tocando tinieblas
Derramando jazmines,
Girasoles y jazmines como estrellas.
La línea primordial de tu cintura
Burbuja de amor que toca el cosmos
Trigo que besa el hambre y la mitiga
Delirios de sol
Alma de arcilla
Humedad sin nombre
Sin tiempo y sin olvido
Merodeando en todos los retornos.
Los sirios sembrados en el horizonte verde,
Se detienen a soñar en los pasos silentes de los astros,
Se pinta de hielo la noche
Y desde los altos hornos de la marga amada,
La voz del silencio se hace música
En la garganta feliz de los ancestros,
En ocarinas de barro adormecido
Entonan melodías sin tiempo,
En churos cantores y sollozantes bocinas
El rastro vacío del adiós se pierde
Con el ritual alegre de la danza
Y se teje una quietud sin nombre
En la inmutable luz de las arañas.
La tierra despierta antes del alba,
Los nidos de los pájaros
Se consagran en el sacramento amante de la vida,
Cada minuto,
Cada segundo,
Cada instante,
Se respira belleza,
Se mira belleza, se bebe belleza.
¡Oh América!
Mujer de nombre y de figura,
Cintura de hormiga,
Vocación de abeja,
Hechicera.
Vengo a ti ahogado en palabras,
Nada detiene este rió
Que me desborda hacia tu sombra,
Que me torna en osamenta milenariamente dormida
En el concierto de tu sideral esencia.
Quiero pernoctar en tu lecho para siempre,
Florecer en el fuego impetuoso de tu huella,
En el vuelo de los colibríes
Que beben tizanas en el vientre de las amapolas.
Quiero apoyarme en ti,
En tu ávida canción de ranas y escorpiones,
Desde Alaska a la Patagonia,
Desde el amazonas al colorado.
Desde el pacífico al atlántico
En la misericordia de la mazorca espléndida,
En la inmisericordia del aliento andino
En la bondad de dios multiplicada.
Tierra de nieve y sol,
Besada una y mil veces por
El ala oscura de la muerte,
Las huertas generosas como muslos de mujer lamidos por el bronce
Entregan su alma trémula al instante del gozo indescifrable,
El pan infaltable en las pupilas ansiosas
Derrota las tribulaciones.
Vives permaneces en nosotros,
Asciendes en la espera
Y te cobijas en el ojo ausente del cardumen celeste
En la comisura del beso de los astros núbiles
En la palabra inacabable.
No te detengas y arriba a mi puerto trayendo lejanía,
Errabundo polvo de cometas,
Corónate completa en el cenit de todas las visiones,
Inventa de nuevo todos los comienzos,
Y en la larga noche le los búhos,
Acompaña mi embriaguez
Con tus canciones.

LAS PEÑAS
Diciembre 2009

I

Una vez más voy detrás de la utopía,
Mil demonios socavan mi cabeza,
Pasan las horas…
Un abrupto griterío me despierta.
La estación apurada no da tregua,
Percibo el olor del mar que me recibe.
Está nublado, hay bruma,
Una sola nube se interpone al verdugo de fuego
Que hace meses sin piedad castiga
Y su pena sin final acompañó a la mía.
Hallé consuelo.
En lo infinito,
El esperma transeúnte de las ballenas
Llora al gigante de cal varado en la playa estática,
La espuma le acaricia, lo lame una y otra vez en pésame dolido
Y el plancton entona
La nota exacta de las lágrimas.
Una garúa tenue me pellizca el rostro
Llueve sobre el mar
¡Qué maravilla!

II

Saturada de ciudad,
He venido a parar a este retazo de poema,
Verso de vida desquiciada en pleno aguaje,
La piscina se ha tornado mezquina y peligrosa.
“Las Peñas”
Arroja su improperio de conchas huecas
A la estupidez humana,
Rebusca claves que liberen su voz encarcelada,
Intenta arrojar al monstruo que la ofende y devalúa.
Mas él, no entiende nada
E instala su renegrida nota en medio de este canto amable.
Canto que es,
Canto que viene,
Canto que da,
Que vive y sobrevivirá al neón,
A la mancha de veneno,
Al alambrón que encausa al destello vital.
Sólo soy un monstruo más,
que intenta sentir algo de vergüenza.

III

Son las tres
Y en medio del mercado de grillos y pájaros nocturnos,
Dios escuchó mi diminuta voz,
La nube liberó sus hijos de agua,
Tierna y dulce la lluvia
Lavó toda la noche hoja por hoja al tamarindo,
Al maracuyá, a los almendros.
Bajó por los toboganes de la caña
Ofreció a la tierra su humilde frescura
Y el gusano cantó regocijos en su recóndita cueva,
El viento esparce el ladrido sonámbulo
De un perro que añora la luna,
Las estrellas que no pudo roer en el insomnio,
El hielo fugaz de algún cometa
Se ha quedado varado en sus pupilas.

IV

Un zumbido impertinente me arrancó del sueño,
A pocos metros el mar todavía intercede por los hombres
Y les lega su maná sagrado,
Un cementerio interminable se extiende
Por la playa viva y larga
Osamentas de cal y sal,
Que exaltan los sentidos y comprimen el rumor del mundo.
Los murmullos de la vida se filtran por sus oídos,
Plantan su alfabeto inmortal en las neuronas,
La conciencia en mi pobre humanidad
No da tregua a las ideas,
Mas hay un vacío que circunda,
No puedo dormir,
Y me encuentro sin querer pariendo versos.

V

Hambrienta de soledad madrugo hacia la playa,
Me quedo anonadada,
Visiones de lo inmenso anegan la memoria,
Piedra, canto, sal,
Avidez de agua encolerizada por los astros
Carcome con voracidad el litoral largo y taciturno.
Olas, olas, olas,
Colisión de arena y pompas de efímera presencia
Estrujan el alma hasta el desamparo.
Y lloro, lloro por la pequeñez del hombre y su osadía ingenua,
Lloro porque a lo mejor la vida
Todavía pueda perdonarnos.

VI

El choque de las olas en el acantilado,
Me trae las visiones del origen del mundo,
Millones de cangrejos con su casa acuestas
Ocupan su lugar sin pedir permiso a nadie,
Ellos saben, tienen la certeza
Y sin detenerse a pensar ni un segundo
En el cómo o el por qué,
Derrochan la chispa que encendió su vida.
La vos pausada de la espuma
Inscribe su canto en el vacilante pentagrama de la playa,
Mi pobre humanidad se encausa en su caudal ufano,
Percibe la música serena orquestada por el viento y las gaviotas,
El velamen lejano de una quilla
Hace trizas el paisaje.

VII

Una pareja de jamelgos desmenuza las olas,
Párvulas ninfas de sal besan con gratitud sus pasos ancestrales,
En la lejanía sus cascos lentos parecen pisotear estrellas,
Su tránsito va sembrando huellas silenciosas
Que rápido devora el borrador de espuma,
Amanece,
En grito vivo el arrecife recibe a la aurora gris,
Mil espejismos se dibujan en el ulular distante,
Las alas enormes de los pelícanos destazan la ficción,
Comienza la llovizna a dejar sus lágrimas sobre los lomos de los ermitaños,
El viento arrecia fuerte,
Sopla a los oídos del tiempo que parece haber entrado en paro,
Parece que por fin llegó el invierno
En el poblado hay fiesta.

VIII

Avasallador el mar perturba todos mis sentidos,
La piel sufre los embates de la briza gitana y lúdica,
Los ojos acatan los sensuales contornos de las olas,
Que se hacen y deshacen una y otra vez,
Un aroma peregrino se filtra por mi olfato,
Y la sal eterna despierta las papilas.
No puedo más, conmovida caigo de rodillas
Ante aquella inmensidad que sobrecoge,
La orquesta lejana y triste de las ballenas
Se revela en mi conciencia,
Aguas a dentro
La vida da de lactar a sus nuevos hijos.

IX

El alba se quita su atuendo de luto
Y en una línea lejana se desparrama la luz,
Un enjambre de golondrinas se despierta
Y bulliciosa se despereza en los alambres
Las musas fueron arrastradas por la luna,
Que ojerosa y boqueando, entregó su último resuello,
La playa se presenta interminable y profunda,
Astillas de conchas quedaron desterradas,
Piedrecillas huérfanas pulidas por el eterno juego de las olas,
Caracoles que en su vientre enclaustra el cantar primario.
Nadie más que yo siembra sus pasos en la arena fría,
Ni un atisbo humano más transita,
¿Será por eso, que está tan feliz el mar?

X

Mi padre trajo el MAR a mis aguajes,
Agua que CELA, que fluye, que subyuga.
Siempre me sentí extraña entre los hombres,
Y rebusqué una espina que me aislara de su renuncia ser.
Por eso aguardo el hilo de agua que firmó mi origen,
La huella innegable de las saetas marinas
Que destazan el aire en su graznido,
Las nubes que forman peldaños
Para que los ojos puedan alcanzar el cielo,
Las facciones de Dios columpiándose en el péndulo preciso.
Mi padre se marchó hacia el otro lado,
Sin jamás declararme si me quiso,
Pero me heredó este mar
Y eso me basta.

MARÍA BELÉN MUÑOZ MENENDEZ (El Carmen - Ecuador)

2011-08-20T05:50:00.000-07:00

“Ma. Belén, la mujer que encanta mariposas con la dulzura de sus versos”
Pedro Serazzi
Chile

María Belén Muñoz Menéndez, escritora y poetisa, es una joven promesa de Ecuador.
Horacio Hidrovo Penaherrera dijo alguna vez: “…Al leer a María Belén, recuerdo a Gabriela la grande, la que primero fue premio nobel y después premio Nacional de Chile, es que pocos apuestan a la sencillez poética”. Desde aquel entonces es conocida en su país como “Mía” La Segunda mistral. Su niñez estuvo marcada por la creatividad poética a tal punto que sus primeros versos fueron escritos a los 12 años de edad.
Recientemente, El Ministerio de Cultura de Ecuador consideró la participación de Ma. Belén dentro de la delegación de escritores que representaron al país en la Feria Internacional del libro – Cuba 2011.
Es ingeniera Agropecuaria y Máster en Desarrollo Ambiental. Después de dejar la Coordinación del Departamento de Investigación asume la Coordinación del departamento de cultura de la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí, extensión en “El Carmen”.
Ma. Belén, es coordinadora Nacional del Grupo de Arte Internacional “Plaza XXI”- Capítulo Ecuador.

1.- VACIOS

Siento sed en tus besos, amor mío!
Siento que muero en la orilla después de nadar tan lejos,
Miras y no grietas,
Sepultan/telarañas el te amo lento del verano nuestro,
Escalo y tu cima es un Everest en nocturnos olvidos,
Vientos distantes, agitan el barco que fue Mío,
Probablemente no estás, cuando me abrazas.
Mis campanas no evocan la luna de tu silueta
Razono, no lo entiendo…

He ahí el cadáver,
El carpintero, ave/ cita de las suplicas
Murió en la plegaria del beso,
Empachó distancias.

Heme aquí!
Ausente del carpintero nido,
Cobijando la noche ebria de infinitas promesas…
Naufragando a orillas del deseo,
Llamándote “Mío”, sintiéndote de ella!

2.- CLEPTÓMANO DE AMOR

Avanza!
Anticipa sus pasos,
Marca huellas en el camino…
Viene por mí, la silueta del hombre que se esconde
Tras las cortinas del tiempo,
Ha susurrado mi nombre,
Escucho vacios,
Presiento,
Esquiva miradas,
Soltó el nido del abrazo,

fugaz/huidizo de mis versos, (Sólo aquel…)
Deshiló las cometas del alma,
Mordió la luna de nuestras noches,
No hay cenizas del “adiós” …
Sujetó las amarras de mi juventud,
se llevó mi eternidad.

3.- ¡TACTOS DE GLORIA!

Él,
Desenreda cada hebra de mis cabellos,
A través del meñique-anular (mediador),
Termómetro de nuestra pasión…
Brújula del tacto ó centinelas de gloria?

Marca figuras en mi arena movediza,
Yace en mis orillas, el Colón furtivo
América de sus Américas,
Susurrando a la noche, clamándome Niña
Pinta de su sangre,
Mientras en súplica, bajo los escudos del tiempo evoca a la Santa María!

Naufraga en mares,
Ovula tras el calendario de proezas tratadas,
No conoce de mapas,
Su geografía, mi cuerpo
Su anatomía, mi espalda

Él,
Acampa mis auroras,
Zozobra en el triangulo férvido de las bermudas gemidas,
Alcanza dominio del instinto,
Descubre/sujetamos la Gloria
Hecha a sus hombros mis amarras,
Como mi cuerpo a su espalda,
El anida en mis aguas,
Mientras me devuelvo en otras vidas,
Y le entrego hasta el alma…

4.- CANTO DE PASIONES

Confieso que vivo en sus versos, besos de mis evocaciones
Que los años que sembró en el tiempo/no volverán/ mas pintan paisaje en mi atardecer,
Declaro al viento/ que fui suya/ granos en manos del plantador/arena de su mar
Apetito abierto de sus manos llenas
Escarcha adherida a su canto,
Pinté fusiones de melancolía en las noches azules,
Compartimos la soledad/Saboreamos la dicha…

Hábitat de su desnudez,
Cenizas de mis huesos,
Marcha en el mar negro de la ausencia,
Más vivo en él,
Calmé su sed…
Anidé en su lecho…

5.- HERMANOS

Nacer,
Crecer en la inocencia del recuerdo,
En la horizontalidad del lenguaje materno,
De concebirse a la eternidad de un solo arrullo,
Ser parte de un abrazo de madre,
Con la bendición justa que nos moldea,
Con el pedazo de pan exacto,
Entre la cuna de ingenuidades,
En ocasiones sin un bocado,
Más con la misma madre.

Nacer,
Crecer en sus orillas,
Con las campanitas que arrojan su nombre,
Con el cantico de las aves a nuestro paso,
Bajo el sol que ilumina a ambos,
Resguardarnos íntimos, en lo cóncavo y convexo de
Inmortales quimeras.

Crecer en la superioridad del amor,
Mecidos por la tejedora de glorias,
Por las manos que acariciaron nuestros rostros
Por vez primera,
Confundidos entre la celestialidad y
La magia de un pezón,
Cuyo néctar es la ternura.

Morir,
Sabiendo que mis pieles tatuaron hermanos,
Herencia que no se escoge,
Pero comulgan con nuestras añoranzas,
Ellos en sorteo de goces,
Vienen a mi fuente,
Y yo abro los brazos de mar a sus cauces.

6.- LEJANÍAS

Apenas doy pasos,
Soy un niño cobijando la ansiedad de correr al tiempo,
De saltar la aurora de la infancia,
De mudarme a los recuerdos que elevé tras las cometas del alma,
Apenas doy pasos…
Intento buscarte en las horas,
Sumando las precipitaciones de la ausencia,
Estás y no al mismo tiempo,
Tu mirada penetra en la luna de otro equinoccio,
No es mía…
No soy tuya!
Apenas doy pasos,
La amenaza asecha el horizonte,
Tus besos se escurren de mi pecho,
No bebes de mí,
Siento sed en el puerto!

NOHAD ATALA SAKER (Río de Janeiro – Brasil)

2011-08-19T07:17:00.000-07:00

Nohad Atala Saker, nació en Brasil, y vivió en Guayaquil, luego en Manabí y ahora reside en la ciudad de Quito.
Ha publicado 7 libros, 5 de poesía, 1 de relatos y 1 novela.
El primer libro publicado: Sueños, luego: Renacer y Esperanzas, Un verso y algo más, Siluetas y sombras en la ciudad de Quito; Las mil lunas. La novela: La sombra del muro. En el concurso del municipio de Quito: Micro cuentos, quedo entre los 15 primeros puestos, su cuento: Un velo de novia para Susana.

¡¡SONETO A MANABÍ!!

Manabí, tierra poética de cantores,
que como musa, inspiras pasiones;
en tus pueblos, en tu gente...
Llenita de amor, me robas toda;
cada paso, un paseo
cada palabra un verso,
cada verso, corazones amados
de mi tierra legitima de amores.
Mi nostalgia, inspira al beso,
beso puro, sabio en sabores;
hoy te digo, adiós...
pero solo hasta mañana,
cuando el otoño va cayendo...
allí todita...me tendrás toda...
con mis manos temblorosas,
con mis ojos, cuajados de recuerdos,
allí,...enterita...iré andando...
¡Para decirte, Manabí de mis amores!

NIÑA QUE AMA

Como niña o como hada,
hoy me reflejo en tus aguas
todita, pura y blanca;
en el andar de pasos lentos,
pasajera de caminos
un poquito dejo mi alma
en cada verso de cantora.
Desmenuzo cada página
de besos y de andanzas,
con huellas fortuitas
que llevan callos, palabras y lágrimas.
Mi juventud se plasma
en otoños, inviernos y noches cálidas
sembradas y alborotadas
cosechadas y esparcidas
en cada gota de mi sangre
de mi alma amatoria.
Luces de luna blanca...
de ilusiones brotaron,
como antorcha, con mucha llama...
hoy te canto....
Niña loca... Porque niña...
Niña me llaman.

ALUCINACIONES DEL ALMA

Vacio, el pensamiento
De mi mente atormentada
Delirio que divaga
Como si fuese nada,
Se mezcla en la neblina
Oscureciendo la mirada
Que absorbe débilmente
Con sutileza callada.
El fuego lentamente
Parece que se apaga,
Cenizas yo recojo
De lo que fue mi alma,
Mis pasos ya marchitos,
Me forman la distancia…
Se acelera el abismo…
Y descanso en mi cansancio,
Silencio sobre el silencio,
No hay más…nada.

Amanezco en la aurora
De soledad y calma.
El pensamiento en el alma,
Divaga… en cortes apatía.
Manto sombrío,
Que cubre con niebla…
¡Espero en la nada
Del silencio amargo ¡
…Y pasan las horas
El sol avanza,
Siento el hielo
En mis manos blancas,
Le digo adiós
Con mudas palabras,
Tiendo mi cuerpo
En un lecho de sueños
…y me elevo infinito
Hasta alcanzar…el alma.

Me acojo a la mañana
Trémula en pensamientos
El viento acaricia,
Y palpita en mi vientre
Cada vez más fuerte.
Es mi desear, es mi soñar
Es mi esperanza, que florece,
Y acompañan los recuerdos,
Que serenamente
Me convierten en pasajera
Que siente, que vibra
Al compás de los reflejos.

Sus brazos me cobijan
Aún en la distancia,
Mis pasos se aceleran,
Van en silencio…
Como labios que rozan
Muy, muy lentamente.

Me acojo a la mañana
Plácidamente…si,
Porque vendrán
Nuevas, mañanas,
Con ellas esperanzas…
En que, el viento, acaricia…
…suavemente…

LOCURA

Envuélveme en tu mirada
y búscame en tus pensamientos,
recuérdame en el tiempo,
de aquellas caricias profundas.

Embriágate en el aliento
que te inspiraba mi amor,
deslízate en la nostalgia
del abrazo de mi cuerpo.
en mi risa, en mi alma…
y, en mi piel… encuentra la calma.

Regresa, ahora…
sin miedos…y ama,
ama…con tus manos…
el fuego, de mis ansías…
y, ayúdame a recobrar la cordura…
porque quererte…
quererte…es, mi locura

HACIA LA ETERNIDAD

Hoy estas callada
no hablan tus palabras,
ojos que desmienten,
evasivo el pensamiento.
Horizonte que se pierde
en lo que guarda tu alma.
Caminante de la vida
no sabes lo que quieres,
se esfuma con el viento
aquel beso que diste…
Tus manos se marchitan
de tantas despedidas
¡Adiós al infinito
…ve…porque te llama!

Olvidar la vida
que atormenta tus sentidos,
que acosa el alma,
turbando temerosa
tu agonizante mirada.
Caminar sin pie,
tocar sin manos,
llorar sin lágrimas,
quejido silencioso…
es volar sin alas.

Fundirte en tinieblas
donde el paso se alarga,
dormir sin sueños
cuando la noche llama.
Vanidad quebrantada
por azotes al alma

olvidar la vida
olvidar los sueños
fundirte lejos
donde la luz, no alcanza…
que te abrace el delirio
de lo que…ya no es nada.

El silencio sepulta,
la fría madrugada,
donde la soledad
aprieta el alma…
y, comprendiendo, acongojada
esta fría calma
que se torna débilmente
en gemido exasperante
de silencio…
y, más nada.

Te acoge el alba,
en tu propio regazo,
te acunan sus brazos
protegen tus sueños
con cálido aliento…
Traspasas distancias,
como si fueses velero
en marea alta,
que mece, que truena…
pero luego arrulla,
y serenamente te envuelve,
hacia la eternidad…

NORMA SEGADES – MANIAS (Santa Fe – Argentina)

2011-08-18T07:33:00.000-07:00

Autora de 15 libros de poesía y 4 de narrativa
1.“Romance del Brigadier” (Ed. del Autor-1986),
2."Más allá de las máscaras" (Ed. Sub secretaría de Cultura Pcia.de Santa Fe-1989),
3."El vuelo inhabitado" (Ed. Lux-Santa Fe–1990),
4."Habitantes del paisaje", capítulo `Mi voz a la deriva´ (Ed. Colegio de Farmacéuticos-Santa Fe-1990: Ed. Lux-Santa Fe-1991),
5."Tiempo de duendes" (Ed. Lux-Santa Fe-1991),
6."El amor sin mordazas" (SEUBA Ediciones-Barcelona-1992 / Ed. Lux- Santa Fe-1994 / Ed. Cid de León-México-2004),
7."Crónica de las huellas" (Ed. Vinciguerra-Bs. As-2000 / Ed. Cid de León-2004),
8."Un muelle en la nostalgia" (Ed. del Autor-Santa Fe-2001),
9."A espaldas del silencio" (Ed. del Autor-Santa Fe-2002),
10."Desde otras voces" (Linajes Editores-México-2004 / Universidad Tecnológica Nacional-Santa Fe-2005),
11."La memoria encendida" (Ed. del Autor-Santa Fe-2004),
12."Pese a todo" (CD-Ed. del Autor-Santa Fe-2004),
13.“En nombre de sus nombres” (Ed. Media Isla- Estados Unidos-2011)
14.“Vitrales en tinieblas” (Ed. Latin Heritage Foundation-Spanish Edition-Estados Unidos-2011)
Parte de su obra ha obtenido numerosas distinciones entre las cuales podemos destacar el Primer Premio Edición Certamen Poético Regional "Rosalina Fernández de Peiroten" (Argentina-1990), Primer Premio Edición Certamen Poético Internacional "Villa de Martorell" (España-1992) y el Primer Premio Internacional de Narrativa “Alicia Moreau de Justo” (Argentina-2010)

ALFONSINA STORNI

Esta poeta excepcional, esta mujer capaz de desafiar los asfixiantes convencionalismos sociales, impotente ante el dolor producido por el cáncer, se arroja al mar. Tenía 46 años.
Mar del Plata-Buenos Aires/Argentina (1938)

Sumida en el dolor. Loca de pena.
Un animal salvaje agonizando entre hierbas nacidas en octubre,
afuera, donde brama la tormenta
y el viento ha desatado sus demonios
donde la lluvia es furia despeñando goterones de ocultas esperanzas
justo en el filo de las escolleras mientras la soledad y sus espectros
rasguñan la impiedad de los insomnios,
estoy de pie, de pie sobre las rocas, de pie frente a la cólera tremenda
que pronuncia mi nombre, que me llama con las voces leprosas del salitre,
que azota con sus rabos poderosos
y esculpe la figura de una loba aullando en la orfandad de las tinieblas, lamiéndose los senos mutilados, roídos por las zarpas, los colmillos,
las uñas de este cáncer alevoso.
De pie sobre el abismo, soy la hembra
que disputó a los hombres sus baluartes sólo con su talento por trinchera
y un idioma desnudo, descarnado, dibujando las huellas del sollozo.
Mi nombre es Alfonsina. Ese es mi nombre.
Mujer, madre, poeta, asalariada y el corazón por todo escapulario,
por todo talismán contra el olvido, contra la oscuridad,
contra los odios.
Quiero elegir mi muerte.
Tanta lucha, merece mucho más que la morfina y la degradación de sus letargos
y las bocas abiertas para siempre hacia el despeñadero del asombro.
Tan sólo el mar conoce los secretos que ocultan tras rotundas cicatrices.
Tan sólo el mar, tenaz como ninguno en la ferocidad de las ausencias.
El mar, tan sólo el mar, y sus despojos.

MANUELA SÁENZ

El 23 de Noviembre de 1856, Manuela Sáenz, revolucionaria participativa en la independencia americana, quién compartiera ideales, batallas y lecho con Simón Bolívar, muere de difteria en el puerto peruano de Paita. Tenía 59 años.
Ecuador-Perú (Paita)

Soy la bruja de Paita,la hechicera que ha de morir ahogada entre las fiebres
después de tanta lucha, tanta furia, tanta sangre vertida en los abismos de esta tierra en harapos,
de esta tierra descalza hasta la médula doliente.
Soy la fiera adversaria, la enemiga que ha de entregar el alma a los silencios
donde habita el fantasma del olvido,
la expatriada que ha de entregar su carne a las llamas tajantes de esa pira
que eleva su estatura en la intemperie;
la ecuatoriana loca, la rebelde
condenada al sigilo de la historia,
responsable de andar enarbolando banderas de idearios imposibles,
de mutilar intrigas y traiciones con un filo de lenguas contundentes.
Una vez fui la hembra cabalgando las noches encendidas de un guerrero
que extravió su pasión entre mis muslos,
la mujer que mordía su cintura,
que arrancaba gemidos desgarrados a la agonía breve de su vientre.
Una vez fui la mano que calmaba los espasmos desnudos de la muerte
con paciencia de láudano furtivo
mientras la falsedad se enmascaraba
y una literatura panfletaria apretaba los puños y los dientes.
Una vez fui soldado, coronela, trasladaba en arcones la tormenta,
la unidad de los pueblos, los relámpagos,
por los senderos ásperos de América;
custodiaba la huella de los sueños, la tinta adusta, la palabra urgente.
Soy la sombra de Paita. Soy la sombra
sin sepulcro ni cruces ni plegarias.
El fuego está aguardando por mi nombre.
Yo soy Manuela Sáenz. Soy Manuela.
A lomo de violentos desvaríos vengo a entregar mi vida irreverente.

LAS ESFERAS DE FUEGO

Las llaman fuegos fatuos, damas de las antorchas o limníades, aquellas que iluminan…
Son pequeñas burbujas. Glóbulos donde el fuego engendra nuevas luces que engendran nuevas luces.
Los seres que habitaban la génesis del tiempo las pensaron como almas que aguardan un castigo. Espíritus sin tiempo errando los caminos al caer de las sombras.
Pero ellas pertenecen al reino de las hadas.
Tienen identidad de patrocinio, de confraternidad, de intermediario entre la omnipotencia de los dioses y las necesidades de los hombres.
Bajo su influencia el vientre de la tierra, con sus frutos, sus flores, sus promesas, afina melodías en la profundidad de los torrentes.
Si hay nubes avanzando a contracielo sobre la palidez de las estrellas es posible que quieran revelarte su esencia de violetas.
Porque cuando el amor paseaba su inocencia por las ondulaciones montieleras, supieron visitar a los antiguos que andaban concibiendo los días de tu sangre.
Era la edad en que las apetencias saqueaban las entrañas de los bosques.
Formaron en parábola su corro iluminado, estrecharon los lazos de cintura a cintura y cubrieron su espalda, como un manto.

LAS QUE HABITAN EL AIRE

Las sílfides son hadas de la altura. Espíritus del aire. Tienen la distinción de las libélulas. De errantes mariposas.
La perenne textura de sus alas las eleva como una llamarada por los senderos de las siemprevivas. Trepan como fragancia de magnolias o plegarias de blancas azucenas o cánticos de calas obstinadas bajo la fluorescencia de la luna.
Un enigma de siglos esboza a sus espaldas los códices precisos de la vida. Por eso es que a su paso maduran aleluyas. Y se nombran los nombres primordiales. Y estallan melodías. Y los amaneceres se tornan imperiosos, necesarios.
Dominan los idiomas ancestrales. El de los magos. El de las elfinas. El de los seres feéricos.
Y construyen sus nidos en cada promontorio, ladera de montaña, oquedades de antiguas serranías. Siempre lejos de todos los humanos. Siempre lejos de todo. Siempre lejos.
Eternamente jóvenes, no conocen los días de la muerte.
Un día después de su primer milenio se envuelven en los velos de la ausencia. Evolucionan hacia los silencios. Hacia la desmesura de la escarcha. Hacia los horizontes de la noche. Cierran sus ojos largamente verdes. Y nunca más regresan.
Aunque a veces horadan la piel de los espejos y dejan que la sangre de su sangre adivine sus huellas.
¿Las has visto, Morena?

ACERCA DE LOS SUEÑOS.

El señor de los pájaros fue el primero de todos sus hermanos en transformar la soledad en música.
Nació predestinado a largas cabelleras, tristeza de magnolias derivando en los cauces de la sangre
y esas ciertas sonrisas que no alcanzan para encender los ojos.
En sus días, las ramas de los nísperos, de los olivos y los limoneros capturaban canciones y poemas bajo el silencio azul de las escarchas.
Era hijo del viento y de la reina de las mariposas.
De su padre heredó las levedades, el idioma de ciertos semilunios, las fragancias y los desmesurados torbellinos.
De su madre los vuelos, nostálgicos, tenaces, minuciosos, translúcidos, los universos verdes.
Creció en medio del huerto y engendró la esperanza en tiempos en que pocos recordaban el destino final de los senderos
y algunos talismanes ya habían abdicado a deshacer hechizos
y los dioses de las vegetaciones traicionaban los pactos.
Con sus uñas de plata desarraigaba voces que insistían en aferrarse al alma del crepúsculo
y se obstinaba en desceñir cadencias en el ritmo preciso,
en la exacta bravura con que la noche, siempre acantilada, interceptaba el pulso de la tarde.
El señor de los pájaros establecía sus insurrecciones en esas latitudes donde se santiguaban las glicinas
y desovaban lunas los relojes, entre caparazones de tortugas heridas por el rayo de la muerte.
Durante interminables desconfianzas las sombras intentaron extirparle los sueños.
Durante largos miedos ocultó las heridas,
esas llagas que olían a cadáver o a lágrima o a niebla.
Durante dudas y fugacidades regresó sin abrazos por el camino de los tulipanes.
Hasta que en las riberas del otoño, una begonia con un ala rota atrapó su mirada y se reconocieron.
A su boda asistieron sólo las mariposas.
El viento ya no estaba.

ACERCA DE LA LUZ.

Llegará la mañana del día señalado por los dioses para que el huerto estalle como nunca en torno a los estanques,
impregnando de aromas las esferas, los calendarios rotos, las arenas descalzas capturadas en vientres de cristales llagados por la luna;
preludiando los pétalos del alba, las intensas corolas desvelando las pieles de los lirios.
Entonces,
de improviso,
la luz detonará entre las azucenas
y los nombres secretos de los elfos horadarán el aire en una algarabía de jazmines.
Las palabras calladas durante la impiedad de los eclipses retomarán su ritmo de conjuro, de salmodia precisa.
Serán solemnemente pronunciadas por los labios del viento.
Las palomas liberarán sus vértigos azules, su dulzura de bayas, su identidad de grávidos arrullos, su avidez de horizontes.
Encenderán el regocijo.
Desprendidas del tallo, de las hojas, de las verdes prisiones de sus cálices,
las almas de camelias peregrinas emprenderán el viaje hacia los puertos, hacia las blancas costas, hacia las torres blancas.
Lejos de los brumosos laberintos y el corazón cerrado de la noche.
Se escuchará el llamado de los robles junto a la densidad de los helechos.
Habrán de regresar los unicornios de sus lejanas diásporas, galopando sobre la espalda de los musgos tiernos
y, envueltos en sus alas deslumbrantes, los príncipes del reino retomarán las sendas del origen,
arderán en vorágine de lámparas, en una llamarada de luciérnagas.
Después de desandar las espirales, las cavernas, las secas dentelladas de las fauces oscuras.
Antes de atravesar los pórticos de piedra que jalonan rituales y solsticios y esa bifurcación de los umbrales hacia las dimensiones del misterio.
Y aunque anden los demonios azotando sus rabos de tiniebla entre las margaritas.
Aunque se empeñen en tejer penumbras, ardides como niebla desmedida, rastreras artimañas,
la luz parirá luz sobre las hierbas, sobre la castidad de las magnolias.
La luz renacerá salvajemente.
En lo alto del olivo su estatura de hoguera, de demente amapola.
Afiebrada su médula de plata, de azogue esmerilado.
Indomable la entraña.
Como fue en el principio.

PAÚL FERNANDO PUMA TORRES (Quito-Ecuador)

2011-08-17T07:31:00.000-07:00

Poeta, dramaturgo, guionista y editor literario.
- Catedrático y conferencista de diversos colegios y universidades y de encuentros y simposios especializados en Literatura dentro y fuera del país.
- Colaborador en crítica teatral para Diario La Hora, 1996, Diario Hoy, Revista Domingo, 1997, Revista Familia y/o Diario El Comercio, 1999.
- Miembro del Comité de Lectura de la Editorial Alfaguara, 2005.
- Único representante del Ecuador en el Festival Latinale de poesía en varias ciudades de Alemania bajo el auspicio del Instituto Cervantes y la Univ. Libre de Berlín, Alemania, 2007.
- Fue designado por la Revista Vistazo como “el representante más importante de la nueva generación de escritores jóvenes del Ecuador”, mediante estudio realizado entre público, escritores, editores y críticos literarios del país, Quito, mayo de 1999.
- Ganador del Premio Nacional de Literatura Aurelio Espinosa Pólit con el libro Felipe Guamán Poma de Ayala, y publicado por Ed. Planeta bajo el auspicio de la Univ. Católica del Ecuador/ 2002.
- Primer escritor joven considerado para Mano a mano, memoria de la poesía joven del Ecuador, Teatro Prometeo, Quito, 2003.
- Primer escritor joven considerado para El poeta y su voz, memoria de la poesía joven del Ecuador, Sala Demetrio Aguilera Malta, Quito, 2009.
- Consta en la Antología de Poesía, Literatura de Ecuador, publicada por la Edit. Alfaguara selección de Iván Carvajal y Raúl Pacheco, España, 2009.
-Consta en la web www.literaturaecuatoriana.com bajo la dirección de Iván Oñate, 2007-2010.
Ha publicado en poesía:
- Los Versos Animales, Editorial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, Quito, 1996.
- Felipe Guamán Poma de Ayala bajo el sello editorial Planeta y la Pontificia Universidad Católica del Ecuador, 2002.
- Eloy Alfaro Híper Star, Editorial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, Quito, 1996.
- Incluido en la Antología de la Poesía Latinoamericana Jinetes del aire, Editorial Mayor Books, bajo la dirección del poeta mexicano Margarito Cuéllar, 2005.
- Incluido en la Antología Poesía Añicos y sonares híbridos Doce Poetas de Latinoamérica realizada por Rike Bolte y Timo Berger bajo el auspicio del Instituto Cervantes de Berlín, Alemania, 2007.
- Incluido en la panorámica de escritores ecuatorianos, Revista Casa de las Américas, Sección Ecuador, 2009.
- Mischa, Editorial Cartonera de Paraguay bajo la dirección de Douglas Diegues, 2010.
Ha publicado en teatro:
- El Pato Donald tiene Sida o cómo elegir los instrumentos de la desesperación insertada en el Fondo de Documentación Internacional de Dramaturgia de La Loggia, de Montefiridolfi, Florencia-Italia Organizado por la UNESCO, 1996.
- Mickey Mouse a gogo, Antología de Teatro Ecuatoriano de Fin de Siglo, Casa de la Cultura Ecuatoriana, 2001.

LOS VERSOS ANIMALES
(Del amor y la trágica separación entre Arthur Rimbaud y Paul Verlaine)

Ayer
me estaba acordando
de que ya no me acuerdo
dónde diablos acordamos la huida
y el agravio.

Quizás el tiempo
no se acordó de nosotros.

Claudicamos
en tratados de rosas
donde nada era cuerdo.

Ayer me estaba acordando
de ese retazo tan a marzo
que ya no pudimos concluir
por tu deceso metafórico
mi amor.

A todos los seres que me son,
la herida nos partió el abril con la noticia,
el desencuentro
de todos quienes te adoramos a sus debido tiempo
nos sitió al final
contra mi piel.

Yo te lo digo, Rimbaud,
con el que soy, en la mano,
¡odiamos tu partida!

Engendro.

Espera.

¿Es tu aparatosa caída esta nostalgia con que mancho la pared?

Y.

Sin más pedazo me despido
de todos quienes fuimos
mi amor…

No dejes de llamarme
en los desvelos de la noche,
perro viejo,
tu palabra
alguna vez
tendrá mi voz…

Y ahora ámame mujer,
que esta molécula y su incólume esperanza
no gima,
que no llore de mi Arthur,
que no ansíe de mi Arthur,
la vida.

Verlaine

NATALIA BONJOUR O LOS TEXTOS DEL ADIOS

Después.

Coma.

Después llegó la carnicería de tu voz,
pppppphhhhhpppppp,
la circunstancia pulmonar
de tu sonrisa hígada,
(mi nataly monroe),
los cientos de capítulos cardíacos.

Erectos y-a-s
de tanto amanecer freudiano.

Lasaéreaslenguaseterizanenelbailecosturero
seterizan
amoratadasubrogadasicoterapiadas.

¡Cada grrhomm
en todo hilo del vestido!

Tuvimostelevuelostusaurorasbidimensionales
conpasioneselectromagnéticaslosllantosfotocelulares
ritmostelevisionariostribilines
draculines.

Llegó la carnicería...

Aprendí a amarte
en estampidas antropófagas
geógrafas,
gg,
retorcidas
en su fruta animal
ttttttttttt
sss
ulfuricas
caricias
alterado origen yegua, burro,
yegua intransitivo, por su origen
caliz,
copa,
in-reflexivo,
caliz,
sí, sí, sí,
te conocí:
“Sabes
hay universos musicales debajo de estas,
tus uñas,
y en sus latidos mares
que nunca habitarás
nn
más adentro,
en sus moléculas,
dibujos de abriles
esperando tus versos,
pero nunca los tendrás,
qqrrr,
tiemblas,
nocturno y con nada,
mordiéndote sin dientes
el cosmos del prepucio
ttt
creyéndote tiempo de aves marinas,
pegado a un corazón lleno de olvidos
y sistemas de knn knn herido,
cercado por gacelas de sangre
y ocasiones negras
tiemblas.

Fugaz entre las bestias,
llegas a penetrar materias anti-letras,
los latires de la ausencia,
juegas
navegando entre las cosas,
ecos,
vacíos,
sus cenizas…

Y tiemblas.

FELIPE GUAMÁN POMA DE AYALA
(Erudito del Tahuantinsuyo)

Oh Wuamán, abuelo mío:

Perezca el momento en que fuimos partidos.

Perezca ese impenetrable árbol de la carne.

Perezca el día en que naciste y yo morí.

Sea sombría la pirámide en que hemos de llorar:

ramal bordado con nubes de sangre:

rasgos en nudos que retornan a la madeja de la recordación.

Suma de la soledad en la penumbra del agujero negro
que finge ser un lunar en tu viejísimo cuerpo,
más que los ojos escondidos de Sacsahuamán
o la cabeza de nuestro imperio
en el centro de la perfección de la afonía,
en esa ciudad de amautas y aravicos y quipucamayos
y tejedores de ponchos con más de siete muertes
que se vuelven contra sí
para recordar que aún están vivos.

Ego de la melancolía.

Invención de la Tristeza.

Pérdida.

Noche enarbolada de libélulas atroces.

ROCÍO CARDOZO (Punta del Este-Uruguay)

2011-08-16T07:24:00.000-07:00

Nació en Montevideo (Uruguay) el 30 de Septiembre de 1955. Desde muy joven escribe poemas y cuentos. Sus viajes, tanto a Europa como a otros países de América, han sido determinantes en la evolución de su obra. Retoma su actividad literaria en 1998, participando en talleres de creatividad narrativa, donde perfecciona la técnica del cuento fantástico con los profesores Rodolfo Fatorusso, Raquel de León, Marta Clark y Ana Milán.
Desarrolla una intensa actividad literaria, seminarios, congresos, encuentros y presentaciones de libros en el exterior. Divulga sus obras a través de Internet, antologías, y en revistas culturales en el exterior. Es miembro colaborador de la Revista Cultural ¡Hola! en Pontevedra (España) y representante del IPU (Instituto Poético Universal) en Brasil, con sede central en Francia.
Viene acumulando premios y publicaciones tanto en solitario como en antologías desde el 2001 hasta la fecha. Fue declarada visitante ilustre por la municipalidad de La Rioja (Argentina) en el III Certamen de Cuentos, Poesía y Prosa 2004 Dr. Néstor Hugo Brizuelas (mayo 2004). Participó en el XXIV Simposio Internacional de Literatura 2004 "Afirmación de la palabra y Rescate de valores" (Bs. As., Argentina, agosto 2004), así como en las Jornadas de Encuentro con la Lectura en la 27º Feria Internacional del Libro de Uruguay.

I

“...Pero tú me llamas por el nombre que yo sola
conozco
y que tú sólo sabes”.
Clara Silva

Eres mi puerto
donde amarro
mis pies
descalzos
de nostalgia y tempestades.

Detienes mis cadenas
con tu voz tardía
cuando el viento falsea la tarde
en arrebatos de disfraces,
y fragancias de verano.

El balanceo del mar rompe los muros
que guardan el eco de mi risa
alejándome del miedo.

Reconozco a solas esta carne
hecha en aires de una madrugada.

Tu mirada acomoda mi silueta
entre sombras anónimas,
sin versos.

II

La noche
altera la última estrella
cuando el perfume de mi piel
es juego clandestino
rondando madrigueras.

El silbido del viento
traza mis pies vacíos
sobre tu cuerpo de jazmines.

Una música se escapa
oscureciendo el contorno de la luna
y tú,
eres canto de torcazas
en el otoño del Este.

El silencio es apenas una grieta
sobre tu árida espalda.

III

Amo tu piel
de fríos inviernos
y tus hombros
despoblados de sombras
en paisajes desnudos de calandrias.

Recojo las tormentas
de tus brazos
flexibles como juncos.

Tu rostro se dibuja en el reverso de la isla
reflejando el dolor
que te acompaña
en la solitaria costumbre de tus días.

IV

Tu cuerpo
es río confuso
orillando mis murallas.

La soltura de mis piernas
son noches
guardadas entre sábanas
con aromas a salitre.

El milagro de mis pechos
retiene el profundo desorden
donde se madura el tiempo.

V

Tus manos me recorren
hacia el este
de mis muslos
y al sur de mis espaldas.

Se detienen al norte,
donde mis pechos
son presencia otoñal en el verano.

El mar nos arrima el suave aroma a viento
mientras los barcos se alejan a la isla.

Mi cintura es dulce asimetría
al oeste de mi sexo.

Ella aguarda tu piel de golondrinas
para encontrar su rumbo en nuestras miradas.

VI

Tientas atajos y pasiones
Recorriendo mi desierto
Con tu voz

que se vuelve canto
bajo la noche
que brilla huyendo de su sombra.

Luchas feroces
Encienden mi sangre
En los atardeceres de otoño.

VII

Ciertas utopías
arrinconan tu desnudez
sobre mis muslos
hasta dejarme sin aliento.

Mis piernas ocultan
el titubeo del alba
y ese aroma a roble
dormido en el aire
como esfera sin tiempo.

WLADIMIR ZAMBRANO (Guayaquil - Ecuador)

2011-08-15T16:02:00.000-07:00

Poeta, artista visual y docente. Es licenciado en Comunicación Social y escribe en la revista virtual de Cultura y Poesia Casa de las Iguanas. Ha participado en recitales poéticos dentro y fuera del país. Entre los más recientes: el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual Poquita Fe (Fundación Pablo Neruda - Santiago de Chile 2008) Fiesta de la poesía (Alianza Francesa-Guayaquil- 2009) I Encuentro Iberoamericano de Poesía:(Ministerio de Cultura del Ecuador-Feria del libro 2010). Textos suyos aparecen en diversas antologías poéticas como: Punto de partida (UNAM - MEXICO DF 2009), Cultura Veracruz (México 2010), Ruido Blanco II (Consejo Nacional de Cultura 2010) Antología de Poesía Joven Hugo Mayo (Casa de la Cultura Ecuatoriana 2007). Miembro fundador de Puerto Guerrilla (Tácticas de intervención literaria), colectivo que tiene como fin renovar el formato de las lecturas poéticas así como su inserción en la esfera urbana. Su primera tentativa poética (Diario del crepúsculo) recibió el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez 2009.

[15:30 ODILON REDON O EL ESCAPE DE TODO O EL SECRETO CONFECCIONADO]

Cuando alguien cierra los ojos sin dormir:

camina un niño,

se dobla el día y la vejez se guarda,
y La hora,
El minuto y El segundo
como forma de cera instalando su recuerdo entre lo débil
lucen el fragmento del descanso al cruzar un rostro vivo.

Cuando alguien cierra los ojos sin dormir:
hay un secreto que se ignora al final de los secretos
o la vibración y el aire que se esparce ante la idea
o el jardín
o la piedra
envueltos como viejo regalo entre divagaciones y anhelos;

como una cosa inocente y a la vez trémula,
que guarda los carruajes destruidos en que viajaba la memoria

(palabra oculta o que no existe, mundo de temores que baja entre los párpados
y el deseo, que conservado como baúl de oro y barril de vino,

abraza perfección
en la privacidad del silencio).

[18H40, DESPUÉS DEL CINE]
También los niños vagos fueron viaje de arlequín y paisaje de tristeza.
También los niños vagos fueron cuerpo de papel y credo bajo el agua

ENTONCES

Cinco hombres,
tres mujeres:
dos despiertas y una dormida;
que más da..

reiniciar el mundo y levantarme de este sueño,
describir la fuerza de dios en la sangre de los cuerpos.

Revivir a todos estos niños
que han desperdiciado los cuentos.

Pero sé
que la luna debe cambiar de rostro y el vino agotarse

para que nuestras sonrisas y palabras

vuelvan como la presencia de un beso en la oscuridad de la playa
o la luciérnaga furiosa en que se transforma la hoguera en la distancia;

un recuerdo palpable por las noches de sueño:

hermoso,

amable,

pero inútil.

[15H30, POEMAS DEL EDÉN NO LABORABLE]

Se muda el olor de las calles y tu rostro llega empapado…

Agujas del instante decoran los portales…
Ahora no eres mi prima Lorena, ni Janina, ni Cynthia
sino tu vestida de sonrisas y se siente el invierno tan fuerte sobre los techos de zinc …

Me parece que el mundo existe para diversión de nosotros
(verso repetido-idea repetida lo que le pasa a un hombre le pasa a todos los hombres)

No quiero que sea lunes y vivir mi niñez enlatada ,un paisaje
en cuentas divididas ecuaciones para la tarde repetida:

8 horas
y 1 - Almuerzo
2 - Me siento y regreso a la pantalla mi regreso
= 11 Reflectores de ventana por donde ordeno mis papeles para salir al sol;

escudo y águila en mano
viajando de nombre en nombre como si fuera una frontera de tinta

república del tatatà
2009
y un fechador
que avanza y retrocede
que avanza y retrocede
como si fuera todo medido bajo un fragmento dios:

00-00-00

Firma única repetida al infinito
Licenciado Ahora No está
Páguese a orden de:

Llueve afuera
y deseas reconocer el día
que también es todos los mundos de lo que pasará en ti

de lo que utilizas para justificarte
de lo que utilizas para decir: es suficiente,
todo vibra y yo me quedo pensando
caminar por las calles del sur es la gloria,
sin ese miedo a enfermarme y perder la calma y el dinero
sin ese temblor cuando pasa un auto y me salpica la vergüenza
sin ese teléfono muerto
sin los zapatos mojados ,
sin cosas hermosas inútiles
que nunca mide el corazón humano….

Llueve adentro…

Mi corazón es la lluvia:
perdida en la ciudad.

DELIRIO TRANSCONTINENTAL

“Entonces la noche fue triste, pero bien travesti…”
Ernesto Carrión. Los diarios Sumergidos de Calibán

Y veo los Aztecas que hay en mí:
como una palabra de ácido
que se solidifica en sol.

Dientes que se afilan
cuando se quiebra el tiempo mirando las estrellas
(pensando sean los dioses
la imposición de mi castigo).

Y STOP.

Agrégame tu FACEBOOK.

Préstame un DOLLAR.
No seas piadoso…

ME ESTÁN OBLIGANDO A HABLAR EN INGLES…

Todas las cosas que siento son intraducibles;
cabellos infinitos que me dispongo a cortar

de las nubes que crecen
y me cubren los sueños

de las aves que yerran
y son mi realidad…

Y veo los Mayas que hay en mí:
como ese artefacto-cuaderno
en que le regale mi corazón a una muchacha roja
(cansada de tanto gritar
y levantar el puño
y recordarse lo de siempre
a la misma hora de siempre
en el mismo lugar …)…

Y veo los Incas que hay en mí:
como un dardo que viaja hacia el sol;

tren de la columna de los vivos por mi dolor izquierdo.

La ausencia
de equilibrio en los detalles para pintar mi rostro,

hermana de humedades mentirosas
para buscar la rabia que se oculta

en mi deseo
hecho de un puño
el aterrizaje forzoso …

Oraciones que repito…

Fragmentada alma…

N
U
D
O
S
que
me
hago
para vencer…

YOLANDA DUQUE VIDAL (Montreal - Canadá)

2011-08-14T06:07:00.000-07:00

Vive en Montreal, Canadá desde 1986. Nació en Santiago de Chile. Tiene siete libros publicados, algunos en español, español-francés e inglés-italiano. Sus poemas forman parte de varias Antologías, como: Mujeres Poetas en el País de las Nubes, México. Sus huellas son Letras y Borealis en Canadá y Una mirada al Sur, Argentina. Ha sido invitada a varios eventos internacionales de poesía, entre ellos Cumbre Internacional de Mujeres Poetas en el País de Las Nubes, Oaxaca, México, durante seis años consecutivos. Invitada a presentar su obra y lecturas en el Festival Internacional de Literatura Metropolis Blue de Montreal y Festival internacional de la Poesía de Trois Rivières, Quebec. En el 2003 obtuvo el Primer Premio Dra. Fanny León Cordero en Quito, Ecuador. 2008: Diploma de Mérito en Lincoln-Martí Concurso internacional de Poesía. Agosto 2011, Invitada al IX Encuentro internacional de poetas de Manabí, Ecuador. Pertenece a la Sociedad de Escritores de Chile, Poetas del Mundo y REMES. Activa participante de lecturas en México, Chile, Argentina e Italia. Montreal y Ottawa en Canadá. Editora y promotora de nuevos valores en la literatura de habla hispana en Canadá.

REVELACIÓN

Te descubro en los pliegues de las nubes. En las páginas del libro que estoy leyendo. Cierro los ojos. Me dejo acariciar por el viento. Te imagino aquí, sobre la hierba, pintando de luz la extensión del parque. Te descubro, en el trinar de los pájaros, el zumbido de las abejas. El ondear de los árboles me recuerda las vibraciones de tu cuerpo. Guardo silencio, para escuchar tu voz en el canto de la cigarra extasiada por el sol. Quiero inventar, que no estás lejos, ni que el tiempo nos viste de abandono.

TORMENTAS

Un brusco bramido zarandea la metrópolis; sumidos en el pozo melancólico del miedo, nos sacudimos culpas. Chispazos electrizantes se estrellan contra las ventanas, fustigan la noche. Los árboles se inquietan, pensativos y abrazados. Arde la tierra; ardemos todos por dentro y por fuera. Como acróbatas tratando de sobrevivir en medio del espanto de sombríos tiempos. Nos vestimos de estupor ante las imágenes en los nubarrones. Hemos destruido el paraíso y abierto las puertas del infierno.

CAOS

El mundo es una dilatación de problemas cada vez más agudos. Las ambiciones de poder reinan sobre la tierra. Los ideales se suicidan. Millones de ciudadanos débiles y pasivos son manipulados por los poderosos que los manejan por medio del miedo. Países pequeños o del tercer mundo, amenazados por el terror de las grandes potencias que dominan el planeta. Lo están convirtiendo en un enorme cementerio. Ya ni las religiones comulgan con Dios, solo velan por sus propios intereses. Los cuervos siembran la muerte llenando ataúdes con las cenizas de ideales de tantos pueblos traicionados. Ya no se vive entre hermanos. Todos somos extranjeros, nómadas, o audaces navegantes en revueltos océanos, sin encontrar un puerto donde anclar la nave de nuestros sueños.

DESVELO

Esta es la hora
en que unos pájaros tristes
revolotean por mi habitación

DESAPEGO

Hay amigos que desaparecen
sin dejar dirección
Nos dejan sus huellas,
sus risas, llantos y acciones
El humano en tan frágil y voluble
A veces, espantosamente ingrato

CADA NOCHE ES UN ABISMO

Hay noches en que la muerte
bisbisea entre las sombras
Vacuidad dilatada del sueño

Temor de arribar a la última estación
Fantasmas intentan reanimar el verbo
Punzadas atraviesan los huesos

Parpadeo en las sombras
mendigando un rayo de luz
El misterio transita por la calle,
roza ventanas, muerde las horas

Perseveran los miedos esta noche
Repetitiva lluvia golpea los cristales
Silba el viento. Desgarra la calma

Chispazos rasgan la oscuridad.
Se incrustan en los muros de la casa
Cada noche es un abismo
donde agonizan los sueños

CAPITULO CERRADO

Tengo las alas cansadas
Hay demasiadas nubes
entre tu casa y la mía

Que inútil ha sido todo
y que vulnerable somos
ante el paso del tiempo

Tantas cosas sucedieron
que han dejado su marca
por mis años equivocados

Todavía no te olvido
ni creo que pueda lograrlo
aunque seas en mi historia
un capítulo cerrado.

AL CORAZON DE LA NOCHE

A veces le hablo al corazón de la noche
A los seres distantes que quisiera abrazar
Solo escucho el eco de mi propia voz
bajo el empeño de un estado de vigilia

Duelos inquietantes rezongan
en la celda oscura del juicio
Atraviesan cuchillos de espanto
en la perplejidad de estos tiempos

Un remolino de ideas eclipsa las horas
Solo hay silencio del otro lado del espejo